A prova de redação

O QUE VOCÊ VAI SER QUANDO CRESCER?

Esse era o tema da prova de redação que a professora do sétimo ano do colégio Santo Expedito aplicara aos alunos.

Paulinho quando se deu conta de si após um momento de dislexia, já havia assinado o nome e sequer escrevera o título da redação. Teria de se apressar para entregá-la a tempo.

Victor Hugo dos Santos beijara suas duas filhas, Juliana de 7 anos e Juliene de 5antes de sair. Sua esposa escovava os dentes no banheiro e seu cabelo ainda estava despenteado.

-Tchau, Roberta. – Disse antes de cruzar a porta de sua casa. Antes de fechá-la, ele olhou por cima dos ombros as filhas na mesa da cozinha comendo o tradicional cereal com leite quente. Um pequeno sorriso se formou no canto de seus lábios. Quando sua esposa postou-se para fora do banheiro a fim de se despedir, ele já havia ido.

Victor ligou o rádio do carro sintonizando-o na rádio CBN. O trânsito fluía em sua ordinária lentidão das 7h20 da manhã. Ouvia as notícias com certa resignação; nada de trágico acontecia. Nenhuma enchente. Nenhuma bala perdida em uma sala de aula. Nenhum desmoronamento em um dos morros do Rio de Janeiro deixando centenas de mortos e desabrigados. Maldita catarse. Ele pensou. Era uma típica manhã de quinta feira onde as pessoas acordam com os jogos da rodada de quarta ainda na cabeça.

Trinta minutos depois, dobrou uma direita entrando numa rua semi-deserta flanqueada por um denso matagal. Ao fim dessa rua, havia um prédio abandonado que sequer chegara a ter os esqueletos de seus alicerces coberto.

Estacionou o carro defronte ao prédio que passaria eternidades inacabadas, e, sob um compartimento secreto embaixo do banco do motorista, pegou uma pistola .9mm.  Victor colocou-a sob seu blusão branco de manga longa. Suspirou e adentrou no pátio da construção onde 3 homens o aguardavam. Seu semblante não demonstrava inquietação.

Um corvo passou grasnando e pousou sobre uma placa corroída pelo tempo. Nela tinha a imagem de como seria aquele esqueleto de prédio com os seguintes dizeres: CONDOMÍNIO BOSQUE DAS PALMEIRAS. O MELHOR LUGAR PARA SUA FAMÍLIA. O pássaro fitava os homens. Sinto cheiro de morte, sinto cheiro de um banquete.

Victor Hugo parou em uma boa distância dos homens que o aguardavam.

-Vindo aqui vejo que tem colhões, Victor, ou devo chama-lo pelo seu verdadeiro nome? –Ironizou o homem do meio. Um sujeito gordo com os cabelos ralos que cairiam dentro de 3 ou 4 anos.

-Pena que não posso dizer o mesmo de seu irmão, Bola.- Respondeu Victor.

Ao lado direito de Bola, um sujeito com olhos ávidos e com um corpo muito magro. O fuzil que ele carregava deveria ser mais pesado que sua própria massa corporal. Ao lado esquerdo, um negro alto e esguio com uma enorme cicatriz de queimadura no pescoço. Havia uma pistola propositalmente a amostra fixada em sua cintura. Não obstante, Victor não se aparentava intimidado.

-Quando você deixou de dar valor a sua vida, Victor?

-Como?

-Bem, pelo que posso ver, não trouxe o nosso dinheiro. Não sei você, mas eu encararia isso como um ato negligente para consigo mesmo, não acha?

-Negligente – repetiu Victor com um tom sarcástico em sua voz – andou lendo o dicionário, Bola?

-Suas palavras não me ofendem mais, Victor. Já se foi o tempo que você conseguia abalar minhas estruturas com elas. Porém, creio que essa sua boca se calará para sempre, a não ser é claro, que o dinheiro esteja em seu carro e você está tentando nos pregar uma perigosa pegadinha. Perigosa para você é claro.

-Quantas vezes terei que repetir ao seu irmão que não o devo mais nada.

-Bem – respondia Bola com uma expressão irônica – ele não acha isso e quer a grana a qualquer custo.

Victor sorriu devolvendo-lhe a ironia.

-Admito que admiro a sua frieza. Sorrir assim diante da morte. – Bola falou.

Victor replicou:

-Obrigado pela admiração, mas discordo que irei morrer...

Com uma agilidade digna de um pistoleiro dos filmes da faroeste, Victor sacou a pistola .9mm e disparou sem sequer tirá-la debaixo de seu blusão. Meteu uma bala no peito do magro com olhos ávidos. O projétil atravessou seu esquálido corpo como se atravessasse uma tênue folha de papel. Caíra com os olhos arregalados fazendo um ruído oco sobre as britas e cascalhos que pavimentavam o pátio daquela construção. Disparou duas vezes contra Bola acertando-o no peito e na barriga. O gordo quase calvo caiu agonizante e incrédulo com a agilidade de Victor. O negro alto fora alvejado 4 vezes, sua mão direita estava prestes a sacar a sua pistola, contudo, jamais seria mais rápido do que Victor. Caíra sobre a brita e seu corpo tremeu em 3 movimentos espasmódicos antes de ficar inerte para sempre.

-... Afinal, você é que irão morrer.

O corvo se assustou com os disparos, voou e bramiu um agudo grasnar.

-Você cometeu o pior de seu erros, Victor – dizia o agonizante Bola. O sangue lhe saia pelas orelhas e pelos cantos dos lábios. – Vai pagar muito caro por isso.  Toda sua família irá pagar.

O quente vento do inferno soprou carregando a alma de Bola para lá. Um dia carregaria a alma de Victor e ele sabia disso. Porém, pela primeira vez naquela quinta feira, a preocupação passou a assolá-lo.

Ele voltava para casa. O velocímetro beirava os 90km/h. Ligava desesperadamente para a esposa, contudo, o desespero se intensificou quando o telefone caía na secretária eletrônica e o celular de sua esposa tocava no porta-luvas de seu carro.

-Que merda! – Ele gritou.

Embora houvesse deixado o recado na secretária após ouvir a simpática voz de sua filha Juliana.

-Roberta, Tranque as portas, arrume as crianças que vamos sair daqui e pelo amor de Deus, não atenda ninguém, entendeu? Ninguém!

Um funesto sentimento de que era tarde demais rondava sua mente. Era um pensamento que tentava manter longe, mas ele sempre voltava como um cão vadio.

-Roberta!- Gritou Victor adentrando às pressas em sua própria casa. O lugar parecia que tinha abrigado um furacão de categoria F5. Tudo estava revirado. Meu Deus, não! Ele pensou. O que Victor Hugo mais temia estava se revelando bem diante de seus olhos, porém, o pior ainda estava por vir.

Victor caminhou até a cozinha igualmente destruída e lá viu algo que fez suas pernas perderem toda a sustentação. Caíra de joelhos com a expressão numa ambiguidade de horror e perplexidade. Roberta estava caída com uma enorme faca cravada em seu peito. O sangue empapava todo o vestido e o líquido rubro corria pelo rejunte do piso. O gato das crianças lambia o sangue em um ato de total curiosidade.

-Não!- Berrou Victor em desespero. Naquele momento, ele se esquecera das próprias filhas. – Desgraçados!

Entretanto, havia um bilhete colado na geladeira. Bilhete que não estava lá quando ele saiu e que lhe fez retomar a realidade de que tinha duas filhas em algum lugar. Tomou forças para se levantar e apanhar o bilhete.

SE QUISER AS MENINAS VIVAS, VENHA À MINHA MANSÃO.

PS: NÃO FAÇO QUESTÃO MAIS DO DINHEIRO.

DE SEU VELHO COMPANHEIRO:

Lindomar.

Victor dirigia até a mansão de Lindomar. Seu semblante era totalmente contorcido pela dor e pelo ódio que sentira. Conjecturou que um capanga dele estivera observando-os escondido no prédio inacabado, e quando ele despachou Bola e seus comparsas, este teria avisado aos outros homens. De fato, fora realmente isso o que havia acontecido.

Ao chegar à mansão de Lindomar, os funcionários da portaria abriram-lhe o portão sem fazer nenhuma objeção, nenhum questionamento, sem lhe dirigir nenhum olhar. Victor queria matar cada funcionário de seu velho companheiro. Sim, ele considerou essa hipótese dezenas de vezes enquanto dirigia para lá, porém sabia que só pioraria as coisas, afinal, a vida de suas filhas estava em risco.

Parou diante da mansão após fazer um pequeno contorno sobre um bela fonte com chafariz. Uns homens em seus impecáveis ternos pretos com os rostos ocultados por enormes óculos escuros o observavam. Contudo, Victor sequer tomou conhecimento, subiu as escadas com a .9mm sob o seu blusão que jazia furado pelos disparos na construção abandonada junto de seu olhar vingativo e assassino. Caminhou até o escritório de Lindomar.

O escritório de Lindomar na verdade era do tamanho de uma casa dessas construções financiadas pela caixa econômica. Havia algumas plantas em caríssimos vasos. Bonitos quadros pendurados na parede. Duas estátuas de mármore em cada flanco de sua enorme mesa. Ao fundo, uma enorme janela com a visão panorâmica de quase toda a mata atlântica daquela região.

Lindomar era um homem de 50 e poucos anos. Não era tão gordo como seu irmão, e seus cabelos já haviam caído há 25 anos. Vestia-se como um mafioso italiano (era grande fã de O poderoso chefão) e fumava um enorme charuto cubano. Ao seu lado havia um sujeito com traços orientais e de uma expressão fria. No canto de seu escritório, sentadas em um sofá, supervisionadas por um louro alto de expressão severa e intimidadora, estavam Juliana e Juliene. Apavoradas.

-Isso nunca teve a ver com elas, Lindomar! – Gritou Victor Hugo adentrando o escritório – sempre foi entre você e eu.

-Pai!- Gritaram as meninas em uníssono.

Lindomar riu da cena.

Victor havia passado os olhos por toda a extensão do escritório e gostara do que havia visto. Pouca gente, vou pegá-las de volta e matar todos que tentarem me impedir. Quando as meninas em prantos chamaram por ele seu coração pareceu que parou de bater.

-Não quer tomar um drinque como nos velhos tempos, caro amigo?

-Eu não lhe devo mais nada, Lindomar! Não lhe devo mais. Eu lhe paguei fazendo aqueles serviços.

Com uma expressão serena, O velho enchia um copo com uísque importado. Tomou um gole e encheu-o novamente.

-Sabe, Victor. Você é um dos melhores assassinos de aluguel que eu já conheci. Porém foi o mais idiota também. A ponto de desperdiçar toda a sua brilhante carreira na jogatina. Quantas vezes mesmo eu te salvei das garras de seus credores?  Foram 8 ou 9?

-Isso foi antes de eu ter conhecido Roberta, você sabe muito bem disso!

O velho tomou outro gole do uísque. O sujeito oriental parecia uma estátua de cera. Sequer demostrava qualquer reação facial.

-Em todo caso – dizia Lindomar- você jamais teria conhecido sua falecida esposa, que Deus a tenha em seus misericordiosos braços, se não fosse pelo meu dinheiro não é mesmo? Afinal você já seria pó nesse momento.

Victor Hugo observava de soslaio o louro alto perto de sua filhas. As meninas tentaram correr para o pai, contudo ele as impediu. Ele sabia que não podia se dar ao luxo de desviar o olhar de Lindomar, pois era um velho traiçoeiro. Esperava o momento certo para agir.

-O que eu quero que você saiba meu velho amigo, Victor, é que eu cuidei de você como um filho. Eu te protegi. Dei-lhe até um novo nome com direito a novos documentos, uma nova vida e tudo o que eu pedi em troca foi um simples serviço bem feito e você não o fez.

Apesar do grande ódio que estava sentindo de Lindomar, Victor não podia negar as cruéis verdades que saiam da boca dele e penetravam em seus ouvidos agindo como uma peçonha corrosiva causando a pior das moléstias.  Sentia-se envergonhado por sua própria existência e ainda mais, sobre seu próprio passado.

-Sabe, Victor, eu sempre fui uma pessoa perfeccionista. Sempre quis as coisas em seus devidos lugares e com meus funcionários nunca agi diferente. Sempre os deixei ciente de como gosto das coisas. É só perguntar a qualquer um deles por ai.

Victor matutava em seus botões em quem iria atirar primeiro. O louro alto provavelmente será o primeiro. Ele pensava. Ele está com as crianças. Por outro lado, esse japonês me encarando não deve ser flor que se cheire; se eu atacar o grandão ele... Merda, que dilema! Todavia, diante das possibilidades que o aturdiam, havia pelo menos uma certeza, Lindomar seria o último dos três a morrer.

-Eu sempre fiz todos os serviços que me mandou fazer, Lindomar. Durante 1 ano eu matei para você em troca das minhas dívidas de jogo. Creio que já estamos quites, por que insiste em dizer que eu ainda lhe devo?

Lindomar explodiu em uma hedionda e sonora gargalhada. Sua pesada mão caíra sobre a mesa fazendo um ruído estrondoso. A garrafa de uísque oscilou sobre aquela superfície. O oriental sequer piscou os olhos puxados com o som do impacto da mão de seu patrão sobre a mesa.

-João Reis Lobo. Esse cara me deu um prejuízo de 4 milhões. –disse o velho mafioso após as gargalhadas – Claro que isso poderia ter sido facilmente desnecessário se você tivesse cumprido com o que tínhamos combinado.

Em uma clarividência, Victor se lembrou daquele sujeito com olhos de cachorro abandonado perante a mira de sua .9mm. O homem chorava e clamava por misericórdia. Victor ainda podia ouvi-lo naquele instante. –Por favor, eu tenho mulher e uma filha. – Na época, Juliana era um bebê de 3 meses, e Victor lamentou a pena que passou a sentir daquele homem. Sabia perfeitamente que naquele negócio a frieza era imprescindível. O matador recolheu a arma em um gesto misericordioso. Os olhos de João chamuscaram de esperanças. Contudo, sua expressão exalava repugnância para com aquele sujeito.

-Escute bem – disse Victor ao homem – porque só irei dizer uma vez. Você irá pegar sua mulher junto de sua filha e irá desaparecer do mapa entendeu? Terá dois dias para estar em um lugar onde sequer o Rio de Janeiro conste no mapa. Se você não fizer isso, eu irei atrás de você e te encherei de chumbo, ah eu juro que irei, fui claro?

O homem balançou avidamente a cabeça numa afirmativa.

-E cada vez que você ouvir o nome de Juliana irá erguer as mãos ao céu e agradecer a Deus por estar vivo, compreende?

João meneou a cabeça em outra afirmativa.

Todavia, João Reis Lobo não cumpriu sua parte no acordo.

-Esse cidadão no qual você deveria matar, Victor, assassinou um sócio meu entende? Seria meu maior acordo. Por isso que a morte daquele verme seria a garantia do meu negócio. Mas não sei por que você não o matou, e quer saber, nem me interessa o motivo. Eu poderia ter te matado de imediato, velho amigo, mas eu coloquei em minha cabeça que você iria me devolver pelo menos 30% dos 4 milhões.

Naquele momento Victor Hugo já sabia como agir.

-Quando você disse que não me devia mais, não havia mentiras em suas palavras. De fato, suas dívidas de jogos foram quase pagas. Contudo você ainda me deve quando deixou aquele homem vivo.

Victor passaria a amaldiçoar João Reis Lobo pelo resto de sua vida, porém o resto de sua vida poderia esperar. Aquiesceu que Lindomar há anos já deveria ter despachado João para os quintos dos infernos, e aquiesceu também que lhe dera uma morte bem dolorosa e hedionda, mas logo se esqueceu disso, pois na sua cabeça, em um frio cálculo assassino, só havia a sua iminente ação.

O antigo matador sacaria a .9mm e despacharia o japonês para o outro mundo. Imediatamente, ele teria Lindomar em sua mira. Esse seria seu trunfo para com o louro alto. Afinal ele pensaria duas vezes em fazer algo contra as meninas tendo seu patrão sob a mira de uma pistola sanguinária.

Contudo, assim como ele surpreendera Bola e seus capangas, o oriental sem expressão o surpreendeu.

Ao movimentar-se para sacar a arma e disparar contra o japonês, o oriental anteviu seus movimentos e agiu numa velocidade quase surreal. Arremessou uma pequena faca de cabo de alumínio em forma de losango atingindo o peito de Victor. O ex-matador assimilou o impacto da faca caindo para trás fazendo um ruído oco sobre o tapete do escritório de Lindomar. Suas filhas berraram num grito agudo. Ele sabia que aquela facada lhe custaria à vida. A luz do sol que penetrava pela enorme janela ficara baça em seu campo de visão.

A cada batida de seu coração, mais sangue a ferida causada pela faca ia expurgando. Por um momento, ele pensou em tirar aquele objeto de lá, porém assentiu que só iria acelerar a sua morte. Se fosse torturado aquele gesto lhe seria um trunfo. Ouviu barulhos de passos sobre o tapete, estaria vindo o tiro de misericórdia.

Lindomar o olhou com certa repugnância em seu semblante.

-Você é ágil sem dúvidas, Victor, contudo, é muito previsível.

-Deixe-as ir.- dizia Victor um uma voz diminuta- Por favor, deixe-as ir.

-Que homem você acha que eu sou, Victor?

-Por favor, deixe-as ir. Não acabe comigo na frente delas.

Lindomar estalou os dedos e o louro levou as crianças em estado de choque para perto do pai. Victor movimentou a cabeça para o lado a fim de fitá-las pela última vez. A fim de dizer um último adeus. A fundo, ele já podia ver o grande portão do inferno aberto, com todas as pessoas que ele havia matado lhe aguardando. Bola era uma dessas pessoas, e ele estava sorrindo com olhos ávidos que denotavam : traga ele para mim, traga ele agora! Juliana e Juliene mal conseguiam piscar os olhos, aquele espetáculo dantesco era severamente absurdo para uma compreensão inocente da vida.

Victor queria dizer o quanto ele as amava e o quanto lamentava pelo o que elas estavam presenciando, mas as palavras ficaram presas em sua garganta. Houve outro estalo de dedos e, em uma atitude repugnante e vil, o louro alto quebrou o pescoço de Juliana seguido de Juliene. Ambas caíram sem vida com as cabeças em um ângulo hediondo. Os olhos de Victor se arregalaram horrorizados. Queria gritar, queria se vingar, porém, a única coisa que lhe restava era morrer coma imagem de suas filhas caídas mortas ao seu lado.

-Que homem você acha que eu sou, Victor, por deixar duas lindas meninas passarem o resto da vida com a morte dos pais em suas memórias?

Victor chorava, os últimos suspiros de vida eram convertidos em lágrimas. Se eu pudesse voltar atrás, se eu pudesse voltar... Ele pensava antes de deixar aquele mundo.

O tempo da prova acabara e Paulinho sequer escrevera uma linha. Contudo, ao contrário de muitos garotos de sua idade que sairiam com os semblantes preocupados após um fiasco daqueles, ele sentia-se aliviado, como uma pessoa que se vê diante de uma segunda chance após algo terrível.

O QUE VOCÊ VAI SER QUANDO CRESCER?

O tema da prova de fato ficou sem uma resposta de Paulinho, pois ele fora sincero em não souber explicar o que queria ser, entretanto, se o tema da prova de redação fosse: O QUE VOCÊ NÃO QUER SER QUANDO CRESCER? Ele escreveria uma redação de 50 páginas.

O gato Siamês

1

Maxiliano Gonçalves abriu as cortinas de cetim e em seguida as janelas de seu quarto. A agradável brisa da manhã soprou eriçando seus ralos cabelos grisalhos e o sol da aurora deram evidências deveras as suas rugas. O velho debruçou-se sobre o peitoril da janela e contemplou a virgindade daquele sábado imaculado com os pássaros cantantes, o céu de anil com pouquíssimas nuvens e um baço espectro da lua. Sobre a mesinha de uma gaveta, ao lado da cama, um copo d’água junto a um envelope com um comprimido dentro, sob o copo, um bilhete.

Maxiliano sorriu ao ler o bilhete, de seus 3 filhos, a caçula Laura Gonçalves era a mais apegada a ele e a mais querida. Enfiou o comprimido na boca e tomou dois longos goles da água morna fazendo seu pomo-de-adão mover-se para cima e para baixo. O velho havia passado por uma ponte de safena havia 2 meses, o remédio lhe fora recomendado a fim de afinar o seu sangue.

Quarenta minutos mais tarde, o velho sentiu um mal súbito e caiu morto na cozinha de casa.

Maria das Graças, a empregada, o encontrou caído perante a geladeira entreaberta. Estava pálido e com os olhos arregalados lhe dando um aspecto hediondo. Um filete de saliva havia secado no canto de seus lábios formando uma diminuta espuma, suas calças estavam manchadas pela urina, os gelados dedos da morte o tocaram de vez. A empregada berrou em desespero. Seu patrão, Maxiliano Gonçalves, viúvo, 57 anos, falecera.

2

O domingo fora a antítese daquele sábado, o céu era nebuloso, o vento era gélido, os piares dos pássaros deram lugar a um lúgubre granar de um corvo e Maxiliano Gonçalves jazia em um luxuoso caixão repleto de flores. Um véu branco cobria seu rosto que apesar de toda a mortalha impregnada, tinha um aspecto agradável.

Os 2 filhos homens do velho recebiam os pêsames dos amigos. Estavam em seus impecáveis ternos pretos e por trás de seus caros óculos escuros. Laurinha era a imagem da desolação. Segurava as mãos sem vida do pai apertando-as com força.

-Pai, por que o senhor foi morrer? – murmurava ela – Você prometeu que iria estar na minha formatura, lembra que você me disse isso antes da operação? Não é justo, você me prometeu. – As lágrimas rolavam por sua face sem o menor pudor.

Horas após o enterro, os 3 filhos reuniram-se diante de uma mesa de mogno a fim de discutir a divisão dos bens do pai. Simão, Gilberto e Laurinha. Os homens tinham as feições resignadas, de fato, os óculos em seus rostos não escondiam tristeza e sim resignação.

3

- O que aconteceu?- Ele se perguntou.

Acordou sobre uma confortável almofada em cima da poltrona de sua biblioteca.

-Mas que diabos estou fazendo aqui?- Ele conjecturava o hiato que havia em suas memórias. A última imagem que tinha de sua casa era a cozinha, mais precisamente a sua geladeira.

-Lembrei! Eu estava com sede, sim, eu estava com muita sede e de repente... Senti uma tontura e tudo se apagou.

Ele desceu de sua poltrona e estranhou a perspectiva inferior que estava tendo de sua biblioteca.  Caminhou em passos dificultosos ante um espelho redondo localizado ao lado de um velho relógio de pendulo e se assustou com o que viu.

-Meu Deus! Estou no corpo de Fido, o gato de Laurinha, mas que diabos está havendo? Será que isso é um pesadelo?

Ouviu um burburinho vindo do andar de cima e assentiu que eram seus filhos. Dirigiu-se até lá deixando o espelho que refletiu a imagem bonachona e preguiçosa de Fido para trás.

4

Os filhos discutiam quando Fido adentrou no escritório de Maxiliano e sentou-se sem ser percebido num canto qualquer.

-Não quero discutir sobre o dinheiro agora – dizia Gilberto – só o que faço questão no momento, é a cobertura da Barra e o Mercedes conversível.

-Quando você vai crescer Gilberto? – retrucou Simão – Sabe quem temos que analisar com calma todas as ações da empresa e vendê-la a um preço justo.

-Gente, pelo amor de Deus! –bramiu Laurinha em prantos – mal o enterramos, por que temos de falar disso agora?

-Ah vamos Laurinha!- disse Simão – o velho já era pra ter batido as botas há 2 meses, aquela ponte de safena só estendeu o que era pra ter acontecido.

Laurinha ficou pasma e sequer conseguiu dizer algo, soluçava.

Gilberto passou a mão sobre o ombro da irmã dizendo:

-Não fique assim Laurinha, o tempo vai curar isso, vá por mim.

Ela meneou a cabeça e disse em seguida:

-Mas por que vocês querem vender a empresa?  Sabem que ela significava muito para o papai, sabem o quanto ele lutou para deixá-la no topo e ainda mais, sabe o quanto ele odeia aquele senhor Anderson Peregrino.

-Negócios são negócios Laurinha – disse Simão – o doutor Peregrino está disposto a pagar uma boa grana pela firma e creio que nenhum de nós será capaz de administrá-la.

5

Ele assentiu toda a situação.

-Merda, eu morri. Voltei no corpo de Fido.

Maxiliano estava perplexo com a situação. Duplamente perplexo. Dizem que os gatos são um facilitador para a passagem no outro mundo, um mediador entre o mundo dos vivos e dos mortos, mas o velho jamais acreditara nisso. E, o que ele também não queria acreditar, era que seus filhos pouco se importavam com sua morte e estavam dispostos a vender a sua empresa a qualquer custo.

-Bastardos ingratos! Depois que tudo que fiz por eles.

6

Gilberto levantou-se da mesa, tirou os óculos escuros do bolso do paletó e pôs no rosto.

-Já disse, não quero discutir isso. Façam o que quiserem e depois me passem a minha parcela. Só faço questão do Mercedes e da cobertura na Barra.

-Você é muito filho da puta! – gritou Laurinha – vocês dois são. Não passam de dois filhos das putas gananciosos!

-Ah não fode Laurinha – replicou Gilberto – foda-se aquele velho, e o que o Simão disse é verdade, ele durou demais. Como dizem, já foi tarde!

Gilberto ia se dirigindo para a porta do escritório e Fido avançou sobre suas pernas. Ele chutou o gato e o bichano rolou sobre o tapete persa.

-Maldito saco de pulgas!

Simão olhou severamente para a irmã antes de também se levantar da mesa. As mãos delas cobriam o rosto molestado pela tristeza. Ele suspirou fundo e disse:

-Você precisa entender a vida, Laurinha, a dele se foi e a nossa restou, pense nisso.

Laurinha ficou solitária e desolada no escritório. Caíra novamente em prantos e debruçou-se sobre a mesa. Fido caminhou para perto e pulou em seu colo. A jovem acariciou seu animal de estimação.

-Oh, minha doce Laurinha, você sempre foi meu tesouro.

7

Gilberto estacionou o Mercedes na garagem de seu falecido pai. Falava ao celular e entrou na residência e por lá permaneceu por uns 15 minutos antes de voltar ao veículo.

-Ora Joana – dizia ele ao celular – eu já lhe falei, os inquilinos do meu pai vão deixar a cobertura mês que vem e a casa será nossa... O que? ... Claro que daremos uma festa, já andei conversando com uns amigos a respeito disso, e digo a você que vai ser o bicho.

Gilberto ainda ao celular, ligou o carro, deu ré e saiu pelas ruas do Rio de Janeiro. O vento soprava contra ele movimentando seus cabelos que iam à altura dos ombros. Os óculos escuros estavam em seu rosto e lhe davam um aspecto bem burguês.

-Ainda não sei sobre a grana da empresa, Simão que está tratando isso e que saber, nem quero me meter nisso... E você acha que vou deixar ele me passar à perna? Faça-me o favor, Joana! Antes de ele pensar em me foder, eu o fodo duas vezes... Bem vou desligar o celular antes que eu seja multado.

Gilberto ligou o rádio do carro e uma música do Ac/dc tocava na rádio. Ele cantarolou acompanhando o refrão da música.

-I’m on the highway to hell!

Fido esgueirou-se pelo banco de trás do carro que um dia fora seu e postou-se no banco do carona sem que Gilberto o notasse. Ele batia com as mãos no volante acompanhando o ritmo da música e o gato o observava com olhos vítreos. Fido desceu do banco e foi-se na direção do freio e acelerador. Passou por baixo de sua perna direita e postou-se entre ela e a esquerda. As garras saltaram de suas patas e ele cravou-as no saco do motorista. Gilberto gritou de dor e num gesto de auto-reflexo, moveu bruscamente o volante levando o carro para a contramão.

Um ônibus que passava a alta velocidade não conseguiu frear o veículo e a colisão fora forte. Gilberto morrera na hora.

8

Os programas sensacionalistas comparavam a tragédia da família Gonçalves com a famosa família Kennedy. Dois dias após o enterro de Gilberto, Simão e Laurinha com Fido no colo tentavam decidir o que fazer com a herança que teriam de dividir.

-Bem, Laurinha, sei que estamos passando por atribulações, mas nesse momento temos que ser fortes.

Não obstante, o gato nos braços dela o incomodava.

-Mas o que diabos esse gato fazia no carro dele? – Perguntou Simão.

-Eu não sei - respondeu Laurinha com o olhar ausente – porém os bombeiros disseram que foi um milagre ele ter escapado do acidente.

-Bem, dizem que gatos têm 7 vidas, talvez só lhe reste 6 agora.

Um sorriso amarelo brotou no rosto de Simão e ele ameaçou uma carícia em Fido, contudo o gato mostrou suas presas demonstrando que não queria ser tocado por aquele sujeito. Simão recolheu a mão, pegou uns papeis sobre a mesa e colocou em sua pasta.

-Bem, devo fechar o negócio com o Dr. Peregrino ainda nessa semana, irei te manter a par de tudo o que está acontecendo. Deseje-me sorte.

O olhar ausente de Laurinha permaneceu. Fido o observou saindo com olhar iracundo.

9

Simão estava animado com a partilha em menos pessoas, mais do que isso, sabia que Laurinha era tola, fácil de ser manipulada e fácil de ser enganada.

-Está tudo correndo bem. Laurinha certamente nem saberá o valor que venderei a empresa, fato que a morte de Gilberto me lucrou uns 7 milhões por baixo.

Tomava um revigorante banho enquanto sua casa era invadida por um ser não desejável. Um gato para ser mais exato.

Fido vasculhou o local como um soldado que estuda o perímetro antes de tomar qualquer ação. Olhou para a escada de corrimão que dava acesso ao segundo andar e ficou estático, pensativo. Naquele momento, Simão começou a cantarolar no banheiro e aquilo pareceu que o estimulou a agir mais depressa. Fido subiu a escada. Logo no início do segundo andar, havia um quarto de hóspedes com um ventilador próximo a porta. O gato estudou o fio do ventilador e uma iluminação aflorou seus pensamentos.

Com a boca, ele levou a extremidade do macho da tomada até o corrimão e deu 4 voltas pelas pequenas balizas que davam suporte. Uma boa armadilha se levar em consideração que fora tramada por um gato siamês. Todavia, era preciso atraí-lo. Simão saiu do banheiro envolto por um roupão de banho azul e ligou o moderno rádio de sua sala de estar. Música clássica explodia no ambiente. O gato visualizou sobre um pedestal naquele corredor, um jarro de aspecto caro, mas que na verdade não era muito valioso. Correu até lá e derrubou o jarro fazendo-o espatifar-se sobre o chão.

Gilberto preparava o jantar quando estranhou o ruído. Abaixou o volume do rádio. Empunhou a faca que segurava e subiu a escada cautelosamente.

-Quem está ai?

Fido, encolheu-se sob a base do ventilador do quarto de hóspedes, o fio estava em sua boca.

-Quem está ai? – Insistiu.

Subia os degraus cautelosamente, um a um. Seus poros exalavam nuvens de tensão. Chegara ao andar de cima, passara pelo quarto de hóspedes onde jogara um olhar de soslaio. Ninguém estava ali. O cabo da faca em sua mão recebia uma considerável pressão. O gato o observava com seu olhar frio e seu aspecto bonachão. Simão fitou o jarro espatifado pelo corredor. Caminhou com menos cautela até o pedestal de gesso.  Quem teria derrubado? Ele pensou. Contudo, ao fundo do corredor uma janela encontrava-se aberta com suas cortinas sacolejando devido à brisa noturna. Sorriu e o sorriso não demorou a se tornar uma estridente gargalhada. A faca já não mais estava firme. Assentira que fora o vento que derrubara o tal jarro.

-Toda essa história está deixando minha mente em frangalhos- disse ele- depois de fechar esse negócio certamente passarei um mês de férias pela Europa, não, Canadá.

Ele girou sobre os calcanhares não dando importância para os cacos do jarro sobre o tapete no corredor. Iria descer, aumentar o potente som de sua sala de estar e voltaria a preparar o jantar em sua luxuosa cozinha.

Fido aguardava o momento certo. Simão caminhava batendo com a lateral do gume da faca na palma da mão e quando ia deixando para trás a porta do quarto de hóspedes, o gato puxou o fio para trás esticando-o. Simão tropeçou e rolou a escada fazendo um ruído oco. Rolou os 15 degraus e uns metros no andar de baixo caindo de barriga para cima. De alguma maneira, a faca entrara em seu ventre. O seu roupão de banho não demorou a ter uma tonalidade escarlate na altura do abdômen. Apalpou o roupão molhado e levou os dedos manchados de sangue ante os olhos. Ao vê-los rubros, ele tomou ciência que estava em grandes apuros. Ouviu o ronronar vindo do alto da escada, ergueu a cabeça para fitar o autor daquele ruído, aquela ação parecia que lhe roubava suas últimas forças, os olhos que estavam fendidos se arregalaram num súbito e último horror. A última imagem que tivera em vida, fora o gato siamês de sua irmã caçula o encarando com seus olhos vítreos e desafiador. O mesmo gato que estava no carro de seu irmão do meio. Suas últimas palavras foram:

-Você, foi você...

Morrera com o dedo indicador apontado numa imperativa acusação para o alto da escada.

10

Duas semanas se passaram e a família Gonçalves (Laura Gonçalves) fora assunto em todos os veículos de imprensa, desde os tabloides de poucos centavos ao conceituado Jornal Nacional. Laurinha se tornou uma espécie de celebridade mórbida. Uma sobrevivente de mortes e acontecimentos bizarros em sua família.

-Oh minha doce Laurinha- Murmurava Maxiliano na confortável poltrona de sua biblioteca.

Ela estivera ausente por 12 dias, fugia do cruel assédio da imprensa e fugia do cheiro da morte que rondava o seu sangue. Fido ficara em casa sob os cuidados de Maria das Graças.

Em um sábado semelhante ao dia da morte do velho, Fido ouviu alguns risos e gemidos vindo do quarto de Laurinha. Com seu semblante de preguiça perpétua, ele caminhou até a porta que estava entreaberta do quarto dela. Adentrou deslizando seus peludos flancos pelas quinas de madeira.

Laurinha transava com um homem. Um homem mais velho do que ela. Maxiliano o reconheceu, tratava-se de Anderson Peregrino. Ele gozou e rolou para o lado na cama.

-Puxa, ainda não consigo acreditar na sorte que tivemos, tudo conspirou em nosso favor. -Disse ele.

Laurinha o olhou sem dizer nada.

-Primeiro seu pai, depois seus irmãos.

-É, poupou o meu trabalho que eu tive com meu pai.

Os músculos do gato estavam estagnados, Maxiliano tentava se mexer, mas sequer saía do lugar.

-O que está fazendo Laurinha? O que está falando? Não me diga...

-O que você fez para apagar o velho?

-Troquei o remédio dele por uma substância a base de Estricina. Deixei um bilhete meloso do tipo: Papai do meu coração, não se esqueça do seu remédio, beijos da sua filha favorita, Laurinha. E foi só esperar a notícia chegar e simular uma tristeza.

Ela começou a reeditar o teatro que fizera no sepultamento do pai.

-Sua frieza me assusta, Laura Gonçalves. – Disse ele sorrindo.

-Isso não me importa, o que importa é que agora somos o casal mais rico do país.

Anderson assentiu.

A paralisia muscular de Maxiliano/Fido havia passado para seus pensamentos. Jamais imaginara que sua querida filha caçula havia tramado a sua própria morte, mais do que isso, um sentimento de culpa (que ele não sentiu por ter matado seus filhos, que apesar de vis, jamais matariam o próprio pai) o aflorou. Quando ele começara a retomar os movimentos, a visão ia ficando turva e o som disforme.

-Não! Como pôde Laurinha? Como pôde?

O gato pulou sobre a cama, porém Maxiliano não estava mais lá. Laurinha o acariciou.

Sobre os sonhos: compressão e alargamento.

Nunca fui de sonhar nas minhas noites de sono. Ao dia, é o inverso; sonho acordado. Mas, nesses últimos meses tenho tido o prazer difuso dos sonhos; é como se fosse um garoto imberbe, um aprendiz, ou como se houvesse perdido o tempo correto para aprender o alfabeto ou a leitura e a escrita e estivesse agora numa classe de aceleração; se todos da minha idade, suponho, têm o contato corriqueiro com o mundo dos nossos desejos desvelados – e, se é assim, muitos até enjoaram de sonhar, ou até não há mais por que perder minutos do dia seguinte tentando dar solenidade e objetividade ao que acontece sempre, dia após dia – eu vivo algo que pode se comparar ao sabor do primeiro beijo, ao calor das amizades da adolescência.

Depois de um bom tempo depois de sua morte, sonhei com minha avó Alice. Ela conversava comigo do mesmo jeito que sempre fez: sua devoção aos detalhes mais pormenorizados do seu passado, do seu querido Tio Quincas – que deve ter morrido uns trinta anos antes do meu nascimento, mas eu o tinha como um tio avô que só deveria morar muito longe, mas jamais morto, de tanto que minha avó o idolatrava e lhe queria bem -, do seu segundo filho que morreu ainda bebê, faziam-na revirar os olhos para o alto, como quem devia apontar as memórias para o revés do chão e das coisas do presente. No auge da narrativa, fechava os olhos; nessas horas sempre sorria, mas sem parar de falar – quem a conheceu sabe que ela não parava nunca.

Foi um dos meus primeiros sonhos depois de muitos anos, quando, lembro-me bem, sonhava sempre em estar voando baixo, lentamente, sem sentir o vento, escutando todas as conversas alheias, aquelas que ansiava desmascarar na realidade de pessoa acordada, e isso era impossível. Não havia muito que apreciar de sonhos como aqueles: era o que eu queria saber da vida das pessoas. Vai ver eu me desiludi tanto com os meus sonhos de urubu mexeriqueiro que deles abdiquei desapercebidamente minha vida.

Esse sonho que tive coma minha avó foi, inequivocamente, um augúrio. Se meus sonhos pretéritos careciam de signos mais complexos e jorravam frivolidade, os de agora, os que anunciam meus trinta anos, são o oposto. Trata-se de uma profusão de sinais sobrepostos e desorganizados, de maneira que, mesmo que sejam tudo menos a repetição idiota dos tempos que plainava sobre as amendoeiras e mangueiras do meu bairro, ainda assim, é possível notar um padrão.

Depois que eu e meus pais nos mudamos de Santíssimo, minha avó foi morar com minha Tia Mara; foi justo aí, nesse lugar, que sonhei com ela papeando comigo. Nunca fiquei tão distante dela quanto nos últimos anos de sua vida, mesmo que nesse ínterim, somente nos seus derradeiros momentos a velhice a tenha ceifado a habilidade de tagarelar. No meu sonho, eu a escutava contar da sua professora primária em Portugal, mas não dos lugares onde eu ouvi a mesma estória por diversas vezes – seu quarto ou o carro do meu pai – e sim do seu novo aposento, onde viveu seus últimos dias. Ali, minha avó foi incapaz de conversar comigo daqueles melodramas, fosse pelo tempo curto das visitas que fazia – sem contar que ela parecia mesmo interessada em conversar com a minha esposa, que sempre estava comigo -, fosse pela sua saúde debilitada. Eu sonhei que minha avó falava de um lugar onde ela pouco pôde fazê-lo; e nesse ambiente etéreo, o sonho era mesmo muito crível: tudo estava disposto como sempre esteve, naquela casa em Bangu. As paredes e o teto, seus santos, as fotos dos netos e bisnetos, a copa, a cozinha, as garrafas d’água e o banheiro; todos em tamanho e em cores reais.

Mais uns dias e sonhei que estava sentado na sala da minha primeira casa, no Bairro Jabour. Eu empurrava um carrinho de brinquedo; fazia curvas em alta velocidade, cantava os pneus. Ao levantar a cabeça, deparei-me com um cômodo gigantesco: o teto ficava a uma dezena de metros da minha cabeça, as paredes eram muros de um castelo de realeza inconteste, os quadros dispunham-se distantes uns dos outros, a escada de madeira escura estava a léguas, a janela que dava para a rua escondia-se atrás de uma cortina que mais parecia o pano desfraldado a esconder o picadeiro antes de assomarem os palhaços e os mágicos, a porta parecia a da Igreja que ficava a vinte passos do portão de casa e minha mãe, minha madrinha e meus primos conversavam longínquos como os transeuntes de qualquer centro comercial num dia de Domingo.

Sufocado pela abundância de espaço, eu gritei pela minha mãe. Tão logo me escutou, desamarrou seu avental de suas costas e veio me acalentar. Com três passos de girafa, me alcançou e me deu colo; ao me levantar com seus braços de Golias, parei de chorar, e o chão ficou distante e inatingível; meu medo foi arrefecendo; meus primos vieram brincar comigo e minha madrinha me trouxe uma colher de iogurte. Acordei.

Com a minha avó, estava num cômodo verossímil; com minha mãe, num exagero caudaloso de espaço e distância. Em todos os meus sonhos recentes, meu passado é de dimensões pelágicas, e eu estou sempre metido na inviabilidade quilométrica da minha semi- consciência.

Quando sonho acordado, perco, dessa feita, a noção exata dos ambientes onde ainda transcorrem ininterruptamente as minhas memórias. Elas são recontadas diariamente; como qualquer estória é reeditada a cada vez que alguém a conta, assim também o são as que habitam nosso cérebro. Entretanto, fora da subjetividade feérica, os contadores subvertem as personagens aos fluxos intermitentes da memória, ao sabor dos interlocutores – o jargão “eu aumento, mas não invento” cai bem nessas horas -; já nos sonhos, o surreal amplia os panos de fundo e tempera as paisagens, mantendo intactos os interlocutores, os narradores e suas falas. Cada vez, pois, que relembro das situações mais recônditas da minha infância, excepcionalmente das que contam da minha primeira casa, me vejo numa terra de gigantes, de prados insuperáveis e de quartos inexcedíveis. Quando minha mãe some, hoje, sonhando com o ontem, dos meus olhos para ir ao trabalho enquanto choro na janela da sala, é como se ela tivesse feito uma peregrinação, ao percorrer aquela rua enorme feito uma via expressa e interminável, onde segue até depois do horizonte; e de lá volta, para subir aquelas escadas de terraplanagem para me abraçar. E não são somente as coisas de criancinha que tomaram a poção mágica que as tornaram gigantes. A cada dia que me lembro do meu segundo grau e daquelas risadas que pareciam que nunca chegariam ao fim, me vejo numa sala absurdamente grande, disfuncional e sem propósito; os professores num tablado gigante e nós espalhados, sentados nas carteiras, como as árvores do cerrado.

Voltei a sonhar e, creio, foi sintomático. Pouco antes do meu primeiro sonho depois de anos – passeava numa praia infinita e retilínea – acordei de madrugada em minha cama e senti sufocado pelo teto do meu quarto. Tive a límpida sensação de poder tocar a lâmpada apagada se assim o quisesse – bastava esticar os braços. Olhei para os lados e senti tudo muito perto, como se tivesse sido trancado num claustro onde a porta diminuíra a ponto de não permitir a passagem de um adulto.

E mesmo sabendo que toda sapiência contém em si a presunção inerente de quem sempre será um inepto frente ao desconhecido que jamais será desvirginado, eu sou, ainda, um bom aluno. De tudo preciso saber, nem que seja para me garantir o acesso às boas conversas ou para desbaratar os que são tão presunçosos quanto eu – ou quanto qualquer um, em última análise. Ampliar o conhecimento traz sempre uma sensação de locupletamento e uma exígua a esta que, ainda que não assuma a forma de discurso, pois é meio estranho dizer para os outros o tempo todo que “só sei que nada sei”, é tão latente quanto o sorver das coisas novas. Destarte, quero dizer, nunca estamos receptíveis a tudo que possamos entender e aprender. Você pode ter uma memória de elefante e uma capacidade de raciocínio pródiga, mas jamais poderá abrir mão daquela fantasia de sabichão que veste sempre que alguém lhe ensina algo interessante, lógico, se for esse o seu caso.

Todavia, se não somos capazes de desencalacrar as sofismas no primeiro contato com as mesmas, é fácil notar que é ligeiro o tempo que levamos para juntar os caquinhos e produzir um conhecimento de verdade. Tão logo estamos novamente fingindo que podemos entender tudo aquilo que assoma no televisor, no history channel, e já estamos de posse do entendimento mais encorpado daquilo que fingimos entender completamente dias antes. E é justamente aí nesse ponto que a vida nos comprime, como as paredes e o teto do meu quarto comprimiram-me, no prólogo dos meus sonhos.

Não importa que agora eu saiba de astronomia, das ciências sociais, que eu leia Dostoievski e o seu Razumikhin, que é capaz de nos fazer entortar a ética dos homens e bolinar a moral – para o bem da humanidade, nunca é demais grifar isso. As esplanadas continentais abertas nessas múltiplas facetas da vida e do entendimento da própria são tudo menos o axioma do homem que se diz livre porque pensa. O mundo parece me esmagar a cada dia que passa. Depois que descobri que o universo teve um começo e que o firmamento é um controvertido sem-fim com um final, voltei aos tempos de menininho quando pulava feito um coelho para pegar alguma estrela da cortina negra da noite. Como retroceder assim é impossível, todo o universo agora está caindo na minha cabeça, diminuindo, a ponto de sentir que não seria loucura poder acariciá-lo com a palma das mãos.

Difícil dizer onde isso começou e mais leviano ainda afirmar que a desconstrução da didática astronômica serviu de estopim para o que vivo. Dessa e de qualquer outra relação de causa e efeito, creio, não poderei lançar mão. Mas o fato é que tudo está diminuindo, desde aquilo que jamais qualquer ser humano poderá sequer imaginar até a cidade, o mar e o corredor do meu apartamento.

Quanto mais caminho para a metade da minha vida, mais o passado se amplia e mais o presente recua em todas as suas extremidades. Se parasse novamente de sonhar e voltasse a ocupar a ribalta onírica somente daqui a quinze anos, que tamanho teria meu pai? E minha mãe, nas suas idas ao trabalho? E a minha primeira bola, como a chutaria? Em contrapartida, qual seria o tamanho das coisas tangíveis? Será que até o ar me imputaria seu empuxo?

A minha avó encolheu tanto em sua vida! Imagino que ela deveria ter uns vinte centímetros a mais do que tinha ao falecer. Claro que sei que o corpo desgasta-se, que a máquina cansa e que não há carne, pele e órgãos que não pendam para o chão depois de tantos anos sob o jugo da massa de um planeta inteiro. O que me deixa digressivo é a casamata invisível onde nos metemos cuja escolha de não permanecer não nos foi conferida.

Vó Alice jamais teve a oportunidade de saber da dialética, tampouco do fim das ideologias; nunca quis meter o bedelho nessas searas e em tantas outras. Ainda que, ao contrário, ela de muito soubesse, saberia só ela das coisas que aprendera, encerrando em si mesma um cabedal de múltiplas conclusões e elucubrações; ou seja: cada um sentirá o céu arriar, o mundo compactar-se em escalas distintas, à sua maneira. E a minha sobrinha Clarice? Como será que se apoderará de um conhecimento disponível muito mais avolumado que o da minha geração? Com que idade ela vai ver o mundo começar a diminuir a sua volta?

Há um momento único na vida da pessoa em que há simetria entre o que se foi e o que se é. Justamente quando temos menos habilidades para compreender de forma mais plausível a transitoriedade e a complexidade das coisas, bem aí, somos proporcionais: o passado é vívido – todas as pessoas que depois desbotam do fundo das gavetas da memória, os rostos, a professora do primeiro ano na escola, os amigos, os conhecidos, os primeiros inimigos, os primos de terceiro grau, o primeiro beijo, o segundo e surrupiado beijo, as peladas, as festas de aniversário, as broncas dos pais – e o presente não é acometido pelo nanismo que nos espreme, a partir dali, contra o ar e as paredes. E ninguém tem a obrigação aos dezenove, dezoito anos de prever tudo isso que escrevi até aqui.

Mais interessante e deveras agastante é tomar nota que, mesmo depois de mortos, seguimos o destino de encolher cada vez mais. O que são os mortos senão aquilo que está no ínfimo interstício que há entre as pedras e os grãos de areia? Depois que o coração para de bater e o cérebro desliga, já não são mais as paredes ou o ar ou a abóboda celeste que diminuem de escala, e sim a matéria orgânica em que nos transformamos de uma hora para outra. Com estupenda celeridade, a morte completa brutalmente aquilo que aumenta de intensidade com a sutileza dos grandes artesãos, quando ainda somos seres vivos.

Esse lado da moeda já está bem claro para mim: o futuro é compressão. Mas essa é a metade da missa, apenas. Quando estava para morrer, minha avó completou seu último aniversário. Meus tios já haviam me avisado que a velhinha que lutara contra a falência do cérebro, que a despeito das péssimas condições do corpo avassalado pelo tempo seguia com as faculdades mentais inoxidáveis, havia perdido a lucidez. De fato, estava absorta, irreconhecível; talvez porque estivesse preocupada em reconhecer as amplidões contínuas as quais haviam acabado de se apresentar a ela. Eu teimo em acreditar que a senilidade é nada mais que isso: ela estava finalmente numa terra de Tios Quincas gigantes e entes queridos inextricáveis. Essa é a passagem cujo toda pessoa vai atravessar. Ao contrário do túnel escuro que as pessoas morrem de pavor só de pensar que um dia ele possa mesmo existir, a passagem vai se abrindo, desde o momento que o nosso passado vai virando memórias, e dessas memórias vão se empilhando as lembranças que sobraram, quase aleatoriamente, borrando os quadros imaginários que pensamos infantilmente termos pintado todos com uma tinta anti- bolor e olvido. É como pegar os restos do frango assado para fazer um empadão e depois pegar os restos do empadão de frango para botar num sanduíche: isso é memória. Minha avó, que um dia foi compressão e amplidão ao mesmo tempo, num corpo só, hoje é uma parte microscópica do planeta, entre grãos, e uma outra parte, imaterial, solta no seu solitário e ignoto cosmos, do tamanho que só o infinito pode ser.

O ceticismo do homem culto – ou, em última instância, do homem velho, que será sempre mais astuto e experiente na velhice do que foi na juventude - é resultado direto do encolhimento do mundo. Saber que, mesmo que dure muito tempo, vamos achar as respostas para as perguntas que fazemos é irrefreavelmente entediante. Ainda bem que existe o outro lado das coisas. Ao tentar controlar tudo o que está a minha volta, percebi que o futuro é mais incerto do que o julgamento divino derradeiro. Não saber ao certo com quem nos encontraremos e de que forma estaremos e estarão todos e tudo ao redor é o mistério que nem os ecos do Big Bang – cada vez menos “big” – nem as pirâmides do Egito jamais poderão exceder.

Tempero

Paulinho saiu do trabalho no mesmo horário de sempre, ordinário com ele só. A pasta preta, a camisa amarela e os passos embotados da pressa cotidiana. Queria voltar para casa. Seria possível, se corresse mais um pouquinho, pegar o segundo tempo do jogo. Barcelona em campo: passes, cadência, arte... Paulinho imantado pela bola partiu desenfreado até o ponto de ônibus.

A fome bateu. Lembrou que a sua Belinha faria um peixinho frito, daquela leva da última pescaria com os amigos. Paulinho, afortunado, levara de tudo um pouco do mar. Deixou com inveja os companheiros de anzóis e boias. Quando sentiu o peso do isopor nos seus ombros, pensou num jantar. Estavam ele e Belinha à luz dos candelabros, fartando-se de lulas e robalos, cruzando olhares lânguidos e perscrutadores. Anunciava-se uma madrugada de desejos conclusos.

Mais ordinário que Paulinho era o dia: 21 de Outubro. Nem naquele mês, nem no próximo, nem no anterior existia premissa para um presente. Regalo datado, esperado, sazonal feito uma colheita, não cabia. Mas a impertinência odorífica do mar agarrou-se aos pêlos do nariz do agraciado pescador. Viu Belinha em casa, de avental, preparando a sua janta, de cabelos amarrados, à medida que se aproximava da peixaria.

Passou pelos peixeiros e as senhoras que reviravam os olhos das garoupas e periciavam os camarões. Olhando-as fixamente, seguindo a dança das facas amoladas, trombou com uma mulher. Perdeu o prumo. Cambaleou, manteve-se de pé; trapezista, deu de cara com uma lojinha de bijuterias. Na estante, um anel. Um círculo cor de cobre, trançado de Rapunzel. Não era data de ninguém; não tinha dono o dia: nem aniversário, nem exéquia; nem para lembrar, nem para esquecer. Jamais tinha dado à Belinha presente que não tivesse conexão com aniversário, Natal ou dia dos namorados. Sacou do bolso as cédulas; comprou o anel. Pô-lo no bolso da calça.

Ao chegar ao lar, o televisor estava transmitindo o jogo. Assim era Belinha. Lembrara de Paulinho. Quando ouviu sua voz, estava de costas para o marido, cabelos enfiados na mantilha, preparando a corvina. Paulinho a envolveu. Roçando suas ancas e beijando seu pescoço, ao abrir seu punho cerrado mostrou-lhe o presente. Belinha arrancou o pano da cabeça; seus cabelos libertos e o anel: Paulinho enlouqueceu. Ela o empurrou sorrindo, disse para que esperasse um pouco. Queria fazer do peixe mais um dos seus encantos, sem perceber que ela o cozinhava, mas o tempero, a essa altura, era dele.

O ursinho de Samantha

A mudança

Samantha Alvarez, adolescente no auge de seus 17 anos ajeitava as últimas coisas para mudança de sua família. Nem havia deixado o iminente antigo lar e uma aura nostálgica já lhe assolava. Seus olhos lacrimejavam toda vez que fitava cada cantinho de seu quarto.

-Filha, posso jogar essas coisas fora?

Samantha desviou o olhar vazio de um canto de seu quarto para sua mãe, a mesma segurava uma caixa com coisas que tencionava doar ou até mesmo jogar fora.

- Mãe, temos mesmo que sair de Campo Grande? E meus amigos? Minha escola?

Sueli Alvarez pôs a caixa que segurava no chão, e com um olhar compreensivo, caminhou até a filha abraçando-a. Samantha chorou sobre o abraço aconchegante e cheio de ternura de sua mãe.

- Deixe disso Samantha, você vai poder visitar seus amigos aqui em Campo Grande sempre que puder e além do mais, vamos morar na zona sul do Rio, perto da praia, perto dos pontos turísticos e tudo mais.

-Mas eu gosto de Campo Grande. –Insistia a adolescente.

-Mas é uma nova etapa em nossas vidas Samantha, especialmente para seu pai.

Samantha ergueu o olhar cheio de lágrimas para a mãe, sua expressão ficou singularmente carrancuda. A jovem não gostava que a mãe referisse seu padrasto como pai.

-Seu padrasto. – Retratou Sueli.

Após alguns segundos de total silêncio, Sueli dissimulou apontando para a caixa de coisas que não seguiriam para mudança. Fitou um surrado urso de pelúcia azul e branco.

-Olhe só, seu velho urso.

Sueli abaixou e tomou o tal urso em mãos. Seus pêlos artificiais irritaram as narinas de Sueli que explodiu em quatro espirros.

-Seu pai lhe trouxe esse urso quando você tinha 2 anos, foi tão estranho: aquela noite chuvosa, seu pai bêbado como um gambá e com um embrulho de jornal velho em mãos. Estava tão chapado que havia dito que comprara o seu anjo da guarda.

A boca de Sueli arreganhou-se em um sorriso.

-O engraçado é que você nunca deu um nome pra esse urso.

- Pois é, eu sempre o chamei de Ursinho. – Assentiu Samantha

-Bem então posso doá-lo? – Indagou Sueli.

-Sim- Respondeu Samantha com um monossílabo.

Faltavam poucas horas para Samantha, Sueli e Antunes deixarem a velha casa localizada na zona oeste do Rio. Contudo, Sueli havia jogado poucas coisas daquela caixa ao lixo, a grande maioria seria doada para uma creche nas redondezas. Havia muitas bonecas e jogos.  Quando os funcionários da creche tocaram a campanhinha da iminente ex-residência de Samantha, Sueli os atendeu com um belo sorriso estampado na face, entregou para os homens a caixas contendo o urso de pelúcia e o demais brinquedo.

-Muito obrigada por virem buscar. – Agradeceu Sueli.

-Que nada senhora, nós é que agradecemos a doação.

Samantha que observava tudo pela janela de seu quarto, sentiu um súbito e tenebroso remorso. Era como se alguém estivesse tirando uma parte de si.

- O que foi que eu fiz? – se perguntava – Estou deixando ir uma coisa que meu pai me deu.

Samantha correu, desceu as escadas, atravessou a sala de estar, cruzou a varanda e visualizou os homens já além do portão em cima da calçada.

-Esperem! – Gritava ela.

Sueli e o marido observavam atônitos a atitude de Samantha.

Os homens olharam para a jovem correndo em sua direção e também não entenderam.

-Senhores, me desculpem, mas tem uma coisa nessa caixa que eu gostaria de ficar.

-Sim claro minha jovem. – Disse um dos homens.

E Samantha estendeu a mão levando-a para dentro da caixa, revirou algumas bonecas e pegou o seu surrado Ursinho.

Sueli sorriu e se abraçou a Antunes.

Casa nova, vida nova

A adaptação de Samantha ao novo lar fora melhor do que ela mesma esperava. Em menos de um mês, já tinha feito novos amigos e mal parava em casa. Seu velho urso que antes ficava jogado em algum lugar da antiga casa em Campo Grande, agora tinha um local especial sobre a mesa do computador em seu quarto. Esporadicamente, Samantha o acariciava.

Dois homens com uniformes do condomínio conversavam olhando para a residência de Samantha Alvarez. Tratavam-se do jardineiro e do porteiro.

O porteiro com sua camisa de mangas longas azul e sua gravata preta perguntava:

- Cara, mas você não acha que está se arriscando demais não?

-Não Severino – dizia o jardineiro com sua roupa grossa e toda verde – tudo vai dar certo, o homem viajou a negócios, com duas mulheres em casa fica mais fácil. Eu entro, pego o que tenho de pegar e saio.

O porteiro coçava a cabeça demonstrando inquietação. O jardineiro havia percebido.

-Severino o plano é perfeito, você desliga a força do condomínio e quando tudo se apagar, inclusive as câmeras de vigilância eu ajo. Você faz todo o procedimento como se tivesse faltado luz e depois de 10 minutos você religa tudo.

Severino notou que a expressão de seu companheiro era singelamente diabólica, preferiu não dizer nada, mas concordou apesar de achar que o plano do jardineiro não daria certo.

Plano posto em prática

Em uma quinta feira nublada, Severino estava tenso e apreensivo. Em 25 minutos ele iria se dirigir até a casa de força do condomínio e desligaria a chave que deixaria tudo no escuro. Todavia, algo que não fora planejado pelo jardineiro aconteceu; Antunes padrasto de Samantha adentrava no condomínio com seu veículo, buzinou para Severino que respondeu com um sorriso amarelo e um tímido aceno.

-Isso vai dar merda. – Praguejava o porteiro.

Atrás de uma árvore, o jardineiro aguardava as luzes se apagarem. Já tinha visto através do monitor da portaria que a câmera não tinha alcance para filmá-lo naquela posição. E a chegada inesperada de Antunes parecia que não o intimidava, estava decidido a entrar.

-Anda logo seu paraíba filho da puta, desliga logo a merda da chave.

Sueli ficara surpresa com a chegada do marido. Assistia à novela enquanto Antunes trancava a porta.

-Pensei que você só chegaria amanhã.

-É que cancelaram uma reunião e nos encaixaram num vôo da ponte área. Onde está Samantha?

-Em seu quarto no computador. –Respondeu Sueli.

Finalmente as luzes se apagaram. Na casa de força do condomínio, Severino murmurava:

-Ele que decida se vai entrar ou não, a minha parte está feita.

Vestido todo de preto, o jardineiro caminhou em passos confiantes para a casa que planejava invadir. Pensava:

-Eu conheci o ex-morador dessa casa, sei o número do cofre e duvido que eles tenham mudado, vai ser fácil.

-Droga! Ninguém merece ficar sem luz nesse calor. – reclamava Antunes – Sueli onde está a lanterna?

Sueli levantou do sofá e caminhou tateando pela escuridão.

-Está na gaveta da cozinha. –Respondeu ela caminhando para buscá-la.

O jardineiro já diante da porta da frente da casa tirou de seu bolso uma chave e a enfiou na fechadura. A porta se destrancou. O invasor girou a maçaneta e abriu a porta lentamente. Olhou pela pequena fresta criada da porta semi-aberta, mas não poderia ver nada além do que o intenso negrume.

Antunes ao sentir uma brisa gelada em suas costas virou-se para trás e se deparou com a porta aberta e uma silhueta parada defronte ao umbral.

-Quem é você? – Perguntou estarrecido o proprietário da casa.

A penumbra mascarava qualquer movimento que qualquer pessoa pudesse fazer. Antunes não pôde notar que o invasor havia sacado uma arma. O disparo fora abafado pelo silenciador da pistola, no entanto, Antunes caíra sobre a mesinha de vidro da sala. A mesinha explodiu em estilhaços fazendo um enorme barulho que o invasor não planejava que acontecesse.

Sueli ao ouvir a mesinha se quebrando, correu de volta para sala.

-O que houve Antunes?

Porém Antunes não respondia, estava inerte no chão.

Sueli abaixou para assistir o marido, mas uma coronhada lhe fez cair desfalecida sobre o corpo ensangüentado de Antunes. O invasor olhou para a escada com uma frieza incalculável.

Samantha conversava com amigos pela internet quando tudo ficou escuro.

O ursinho de Samantha

Samantha esperou a luz voltar ainda defronte ao monitor, mas não fora apenas uma pequena queda de energia. A escuridão permanecia.

-Logo agora.

Contudo, um enorme barulho que provinha da sala lhe causou uma expressão de assombro. Samantha levantou-se da cadeira helicoidal e caminhou com passos cautelosos até a porta de seu quarto coberto pela escuridão. Suas pupilas se dilataram e sua visão fora se acostumando com o negrume. Ao chegar à porta, Samantha ouviu passos subindo a escada. Seu coração batia acelerado, no fundo, ela sabia que algo estava errado.

Os passos já estavam pelo corredor que levava até ao quarto, Samantha recuava com seus olhos fixos na porta. Os passos cessaram, Samantha podia sentir uma presença atrás da porta de seu quarto, a maçaneta girava lentamente, a jovem lamentou não tê-la trancado.

O invasor sem perder a calma abriu a porta com a arma apontada para a jovem.

-Calma, só quero o que está no cofre e ninguém vai se machucar. – Disse o homem.

Samantha estava assustada, jamais tivera uma arma apontada para si. O invasor penetrava no quarto e se dirigia até uma das paredes. O homem tirou o quadro que escondia o cofre e digitou o código que o abriria. Samantha estava preocupada com sua mãe, mas lhe faltava coragem em perguntar se ela estaria bem.

Para a surpresa do invasor, não havia nada no cofre, absolutamente nada. Aquilo o irritou profundamente.

-Vocês estão morando na maior residência do condomínio e não tem jóias no cofre? – Gritava o jardineiro.

Samantha ficava cada vez mais assustada com o nervosismo do ladrão.

-Como você explica isso garota?- Perguntou o iracundo invasor.

-Eu não sei senhor. – Respondeu Samantha com a voz trêmula.

O homem aplicou uma forte tapa no rosto de Samantha, a mesma chocou-se contra a mesa do computador fazendo cair uns CDs, livros e seu velho urso de pelúcia. Samantha gemeu de dor e pôs a mão na face estapeada. O invasor consultou o relógio antes de reparar nas belas curvas da apavorada jovem.

-Bem já que tenho 6 minutos, não vou sair de mãos vazias.

O invasor jogou Samantha em cima da cama e começou a apalpá-la.

-Você é bem gostosinha garotinha.

Samantha tentava retrucar:

-Por favor, não, isso não!

Ameaçou gritar, mas o homem abafou seu berro com uma das mãos e com a outra mantinha a arma na cabeça dela.

-Se gritar, você morre entendeu?

O choro de Samantha também ficara abafado pela mão do invasor.

-Entendeu?- Insistia o homem.

Samantha gesticulou positivamente com a cabeça.

O invasor rasgou a fina blusa da jovem deixando seus médios seios desnudos. O homem acariciava-os.

Apavorada, Samantha clamava por ajuda em seus pensamentos:

-Por favor, alguém me ajude. Socorro, pai!

O homem rasgou a calcinha de Samantha e começou a desabotoar a sua calça, em seguida disse:

-Não se preocupe meu bem, vai ser bom, dizem que a primeira vez é inesquecível.

A lua cheia finalmente havia aparecido sobre o céu nublado, um pouco de iluminação natural adentrou pela janela. Samantha insistia com seus pensamentos:

-Por favor, Pai aonde é que você esteja, por favor!

Quando o invasor pôs o pênis para fora da calça, uma enorme e súbita sombra surgiu projetada numa das paredes que a lua cheia iluminava. Um grunhido sinistro e apavorante chamou a atenção do invasor que instintivamente olhou para trás. Uma enorme criatura, não, um enorme urso azul e branco com mandíbulas soltando filetes de saliva.

-Mas que diabos! - Resmungou o homem boquiaberto.

O urso com suas garras tão afiadas quanto uma katana fez um corte no peito do invasor que berrou de dor. Um jato de sangue manchou as paredes. Samantha se encolheu na cabeceira da cama. O homem tentou atirar mas ao esticar o braço, fora surpreendido por uma abocanhada. O urso arrancou-lhe o membro de seu oponente facilmente. O braço caíra no chão com a mão ainda segurando-a e o dedo no gatilho. O grito de dor do invasor fora tão alto que todo o condomínio pôde ouvir.

-Meu Deus! – Resmungou Severino.

O Homem caiu no chão completamente ensangüentado e a mercê do urso.

-Me deixe em paz sua criatura do demônio, me deixe em paz! – Gritava o homem.

Porém o urso estava decidido. Atacou impiedosamente o invasor.

Samantha apenas ouvia os ossos e vísceras do assaltante sendo mastigada pelo urso e também podia ouvir seus últimos suspiros e gemidos. Ela observava apenas o dorso azul de seu salvador que se alimentava de sua presa. Sua expressão era de total agradecimento, e as palavras de sua mãe zumbiam em seus ouvidos.

“Estava tão chapado que havia dito que comprara o seu anjo da guarda.”

-Obrigada pai.