O ursinho de Samantha

A mudança

Samantha Alvarez, adolescente no auge de seus 17 anos ajeitava as últimas coisas para mudança de sua família. Nem havia deixado o iminente antigo lar e uma aura nostálgica já lhe assolava. Seus olhos lacrimejavam toda vez que fitava cada cantinho de seu quarto.

-Filha, posso jogar essas coisas fora?

Samantha desviou o olhar vazio de um canto de seu quarto para sua mãe, a mesma segurava uma caixa com coisas que tencionava doar ou até mesmo jogar fora.

- Mãe, temos mesmo que sair de Campo Grande? E meus amigos? Minha escola?

Sueli Alvarez pôs a caixa que segurava no chão, e com um olhar compreensivo, caminhou até a filha abraçando-a. Samantha chorou sobre o abraço aconchegante e cheio de ternura de sua mãe.

- Deixe disso Samantha, você vai poder visitar seus amigos aqui em Campo Grande sempre que puder e além do mais, vamos morar na zona sul do Rio, perto da praia, perto dos pontos turísticos e tudo mais.

-Mas eu gosto de Campo Grande. –Insistia a adolescente.

-Mas é uma nova etapa em nossas vidas Samantha, especialmente para seu pai.

Samantha ergueu o olhar cheio de lágrimas para a mãe, sua expressão ficou singularmente carrancuda. A jovem não gostava que a mãe referisse seu padrasto como pai.

-Seu padrasto. – Retratou Sueli.

Após alguns segundos de total silêncio, Sueli dissimulou apontando para a caixa de coisas que não seguiriam para mudança. Fitou um surrado urso de pelúcia azul e branco.

-Olhe só, seu velho urso.

Sueli abaixou e tomou o tal urso em mãos. Seus pêlos artificiais irritaram as narinas de Sueli que explodiu em quatro espirros.

-Seu pai lhe trouxe esse urso quando você tinha 2 anos, foi tão estranho: aquela noite chuvosa, seu pai bêbado como um gambá e com um embrulho de jornal velho em mãos. Estava tão chapado que havia dito que comprara o seu anjo da guarda.

A boca de Sueli arreganhou-se em um sorriso.

-O engraçado é que você nunca deu um nome pra esse urso.

- Pois é, eu sempre o chamei de Ursinho. – Assentiu Samantha

-Bem então posso doá-lo? – Indagou Sueli.

-Sim- Respondeu Samantha com um monossílabo.

Faltavam poucas horas para Samantha, Sueli e Antunes deixarem a velha casa localizada na zona oeste do Rio. Contudo, Sueli havia jogado poucas coisas daquela caixa ao lixo, a grande maioria seria doada para uma creche nas redondezas. Havia muitas bonecas e jogos.  Quando os funcionários da creche tocaram a campanhinha da iminente ex-residência de Samantha, Sueli os atendeu com um belo sorriso estampado na face, entregou para os homens a caixas contendo o urso de pelúcia e o demais brinquedo.

-Muito obrigada por virem buscar. – Agradeceu Sueli.

-Que nada senhora, nós é que agradecemos a doação.

Samantha que observava tudo pela janela de seu quarto, sentiu um súbito e tenebroso remorso. Era como se alguém estivesse tirando uma parte de si.

- O que foi que eu fiz? – se perguntava – Estou deixando ir uma coisa que meu pai me deu.

Samantha correu, desceu as escadas, atravessou a sala de estar, cruzou a varanda e visualizou os homens já além do portão em cima da calçada.

-Esperem! – Gritava ela.

Sueli e o marido observavam atônitos a atitude de Samantha.

Os homens olharam para a jovem correndo em sua direção e também não entenderam.

-Senhores, me desculpem, mas tem uma coisa nessa caixa que eu gostaria de ficar.

-Sim claro minha jovem. – Disse um dos homens.

E Samantha estendeu a mão levando-a para dentro da caixa, revirou algumas bonecas e pegou o seu surrado Ursinho.

Sueli sorriu e se abraçou a Antunes.

Casa nova, vida nova

A adaptação de Samantha ao novo lar fora melhor do que ela mesma esperava. Em menos de um mês, já tinha feito novos amigos e mal parava em casa. Seu velho urso que antes ficava jogado em algum lugar da antiga casa em Campo Grande, agora tinha um local especial sobre a mesa do computador em seu quarto. Esporadicamente, Samantha o acariciava.

Dois homens com uniformes do condomínio conversavam olhando para a residência de Samantha Alvarez. Tratavam-se do jardineiro e do porteiro.

O porteiro com sua camisa de mangas longas azul e sua gravata preta perguntava:

- Cara, mas você não acha que está se arriscando demais não?

-Não Severino – dizia o jardineiro com sua roupa grossa e toda verde – tudo vai dar certo, o homem viajou a negócios, com duas mulheres em casa fica mais fácil. Eu entro, pego o que tenho de pegar e saio.

O porteiro coçava a cabeça demonstrando inquietação. O jardineiro havia percebido.

-Severino o plano é perfeito, você desliga a força do condomínio e quando tudo se apagar, inclusive as câmeras de vigilância eu ajo. Você faz todo o procedimento como se tivesse faltado luz e depois de 10 minutos você religa tudo.

Severino notou que a expressão de seu companheiro era singelamente diabólica, preferiu não dizer nada, mas concordou apesar de achar que o plano do jardineiro não daria certo.

Plano posto em prática

Em uma quinta feira nublada, Severino estava tenso e apreensivo. Em 25 minutos ele iria se dirigir até a casa de força do condomínio e desligaria a chave que deixaria tudo no escuro. Todavia, algo que não fora planejado pelo jardineiro aconteceu; Antunes padrasto de Samantha adentrava no condomínio com seu veículo, buzinou para Severino que respondeu com um sorriso amarelo e um tímido aceno.

-Isso vai dar merda. – Praguejava o porteiro.

Atrás de uma árvore, o jardineiro aguardava as luzes se apagarem. Já tinha visto através do monitor da portaria que a câmera não tinha alcance para filmá-lo naquela posição. E a chegada inesperada de Antunes parecia que não o intimidava, estava decidido a entrar.

-Anda logo seu paraíba filho da puta, desliga logo a merda da chave.

Sueli ficara surpresa com a chegada do marido. Assistia à novela enquanto Antunes trancava a porta.

-Pensei que você só chegaria amanhã.

-É que cancelaram uma reunião e nos encaixaram num vôo da ponte área. Onde está Samantha?

-Em seu quarto no computador. –Respondeu Sueli.

Finalmente as luzes se apagaram. Na casa de força do condomínio, Severino murmurava:

-Ele que decida se vai entrar ou não, a minha parte está feita.

Vestido todo de preto, o jardineiro caminhou em passos confiantes para a casa que planejava invadir. Pensava:

-Eu conheci o ex-morador dessa casa, sei o número do cofre e duvido que eles tenham mudado, vai ser fácil.

-Droga! Ninguém merece ficar sem luz nesse calor. – reclamava Antunes – Sueli onde está a lanterna?

Sueli levantou do sofá e caminhou tateando pela escuridão.

-Está na gaveta da cozinha. –Respondeu ela caminhando para buscá-la.

O jardineiro já diante da porta da frente da casa tirou de seu bolso uma chave e a enfiou na fechadura. A porta se destrancou. O invasor girou a maçaneta e abriu a porta lentamente. Olhou pela pequena fresta criada da porta semi-aberta, mas não poderia ver nada além do que o intenso negrume.

Antunes ao sentir uma brisa gelada em suas costas virou-se para trás e se deparou com a porta aberta e uma silhueta parada defronte ao umbral.

-Quem é você? – Perguntou estarrecido o proprietário da casa.

A penumbra mascarava qualquer movimento que qualquer pessoa pudesse fazer. Antunes não pôde notar que o invasor havia sacado uma arma. O disparo fora abafado pelo silenciador da pistola, no entanto, Antunes caíra sobre a mesinha de vidro da sala. A mesinha explodiu em estilhaços fazendo um enorme barulho que o invasor não planejava que acontecesse.

Sueli ao ouvir a mesinha se quebrando, correu de volta para sala.

-O que houve Antunes?

Porém Antunes não respondia, estava inerte no chão.

Sueli abaixou para assistir o marido, mas uma coronhada lhe fez cair desfalecida sobre o corpo ensangüentado de Antunes. O invasor olhou para a escada com uma frieza incalculável.

Samantha conversava com amigos pela internet quando tudo ficou escuro.

O ursinho de Samantha

Samantha esperou a luz voltar ainda defronte ao monitor, mas não fora apenas uma pequena queda de energia. A escuridão permanecia.

-Logo agora.

Contudo, um enorme barulho que provinha da sala lhe causou uma expressão de assombro. Samantha levantou-se da cadeira helicoidal e caminhou com passos cautelosos até a porta de seu quarto coberto pela escuridão. Suas pupilas se dilataram e sua visão fora se acostumando com o negrume. Ao chegar à porta, Samantha ouviu passos subindo a escada. Seu coração batia acelerado, no fundo, ela sabia que algo estava errado.

Os passos já estavam pelo corredor que levava até ao quarto, Samantha recuava com seus olhos fixos na porta. Os passos cessaram, Samantha podia sentir uma presença atrás da porta de seu quarto, a maçaneta girava lentamente, a jovem lamentou não tê-la trancado.

O invasor sem perder a calma abriu a porta com a arma apontada para a jovem.

-Calma, só quero o que está no cofre e ninguém vai se machucar. – Disse o homem.

Samantha estava assustada, jamais tivera uma arma apontada para si. O invasor penetrava no quarto e se dirigia até uma das paredes. O homem tirou o quadro que escondia o cofre e digitou o código que o abriria. Samantha estava preocupada com sua mãe, mas lhe faltava coragem em perguntar se ela estaria bem.

Para a surpresa do invasor, não havia nada no cofre, absolutamente nada. Aquilo o irritou profundamente.

-Vocês estão morando na maior residência do condomínio e não tem jóias no cofre? – Gritava o jardineiro.

Samantha ficava cada vez mais assustada com o nervosismo do ladrão.

-Como você explica isso garota?- Perguntou o iracundo invasor.

-Eu não sei senhor. – Respondeu Samantha com a voz trêmula.

O homem aplicou uma forte tapa no rosto de Samantha, a mesma chocou-se contra a mesa do computador fazendo cair uns CDs, livros e seu velho urso de pelúcia. Samantha gemeu de dor e pôs a mão na face estapeada. O invasor consultou o relógio antes de reparar nas belas curvas da apavorada jovem.

-Bem já que tenho 6 minutos, não vou sair de mãos vazias.

O invasor jogou Samantha em cima da cama e começou a apalpá-la.

-Você é bem gostosinha garotinha.

Samantha tentava retrucar:

-Por favor, não, isso não!

Ameaçou gritar, mas o homem abafou seu berro com uma das mãos e com a outra mantinha a arma na cabeça dela.

-Se gritar, você morre entendeu?

O choro de Samantha também ficara abafado pela mão do invasor.

-Entendeu?- Insistia o homem.

Samantha gesticulou positivamente com a cabeça.

O invasor rasgou a fina blusa da jovem deixando seus médios seios desnudos. O homem acariciava-os.

Apavorada, Samantha clamava por ajuda em seus pensamentos:

-Por favor, alguém me ajude. Socorro, pai!

O homem rasgou a calcinha de Samantha e começou a desabotoar a sua calça, em seguida disse:

-Não se preocupe meu bem, vai ser bom, dizem que a primeira vez é inesquecível.

A lua cheia finalmente havia aparecido sobre o céu nublado, um pouco de iluminação natural adentrou pela janela. Samantha insistia com seus pensamentos:

-Por favor, Pai aonde é que você esteja, por favor!

Quando o invasor pôs o pênis para fora da calça, uma enorme e súbita sombra surgiu projetada numa das paredes que a lua cheia iluminava. Um grunhido sinistro e apavorante chamou a atenção do invasor que instintivamente olhou para trás. Uma enorme criatura, não, um enorme urso azul e branco com mandíbulas soltando filetes de saliva.

-Mas que diabos! - Resmungou o homem boquiaberto.

O urso com suas garras tão afiadas quanto uma katana fez um corte no peito do invasor que berrou de dor. Um jato de sangue manchou as paredes. Samantha se encolheu na cabeceira da cama. O homem tentou atirar mas ao esticar o braço, fora surpreendido por uma abocanhada. O urso arrancou-lhe o membro de seu oponente facilmente. O braço caíra no chão com a mão ainda segurando-a e o dedo no gatilho. O grito de dor do invasor fora tão alto que todo o condomínio pôde ouvir.

-Meu Deus! – Resmungou Severino.

O Homem caiu no chão completamente ensangüentado e a mercê do urso.

-Me deixe em paz sua criatura do demônio, me deixe em paz! – Gritava o homem.

Porém o urso estava decidido. Atacou impiedosamente o invasor.

Samantha apenas ouvia os ossos e vísceras do assaltante sendo mastigada pelo urso e também podia ouvir seus últimos suspiros e gemidos. Ela observava apenas o dorso azul de seu salvador que se alimentava de sua presa. Sua expressão era de total agradecimento, e as palavras de sua mãe zumbiam em seus ouvidos.

“Estava tão chapado que havia dito que comprara o seu anjo da guarda.”

-Obrigada pai.

A Rede

Quando virou a esquina do calçadão com a Viúva Dantas, sentiu que iria fatalmente perdê-lo de vista em meio a tanta gente; mesmo que ainda não fosse o horário mais profícuo à concentração de transeuntes, as ruas estavam apinhadas de trabalhadores, estudantes, consumidores e pessoas de todo tipo. Na pequena calçada da loja de roupas, que fica ainda menor em decorrência do uso indevido do espaço público pelos desregrados lojistas do varejo, Mário sentiu que deixaria o seu alvo escapar da mira.

Munido de pressa, viu desaparecer repentinamente a sua boa educação. Esbarrou numa normalista que deu um gritinho de espanto, derrubou um dos cabides da loja que irregularmente expunha moletons em promoção e pisou no calcanhar de uma senhora muito gorda que lhe repreendeu com uma voz grossa e imperativa. Mário não lhe deu a mínima e, ao chegar à parte mais larga da calçada, derrubou os penduricalhos de uma ambulante que vendia óculos e prendedores de cabelo. O coro contra o desajeitado pedestre foi ganhando corpo, quando Mário já estava novamente no rastro do seu objetivo móvel. Se quando, momentos antes, por força do fino pavimento, onde suscitara as reações mais nervosas, o rapaz não pensou em nenhum momento em evitar o choque com as pessoas que o atrapalhavam, não seria agora, desimpedido, que iria retroceder, nem que fosse só para pedir desculpas.

Nos últimos seis meses, Mário desenvolveu um hábito estranho: seguia as pessoas. Diferente de um tarado ou de um detetive particular, não tinha um objetivo definido ao seguir os outros pelas ruas dos subúrbios da cidade. Parecia um piloto de corridas de automóvel que se recusa a ultrapassar seu oponente, deliciando-se simplesmente com a perseguição inócua. Como não queria ser pego nem pegar ninguém atado a um segredo, desenvolveu aspectos particulares para a sua voraz diligência diária.

Um detetive, por exemplo, age com a finalidade de desnudar seu alvo. Em qualquer romancezinho policial pode-se observar que o sujeito designado para a função de desmascarar alguém desenvolve um método, que pode até começar com uma despretensiosa perseguição. Contudo, o perseguido sempre some quando pega um ônibus; quando se mistura à multidão que, por vezes é uma manada intransponível; quando entra num prédio suspeito ou quando, no cantão mais improvável da cidade, saca o seu cartãozinho telefônico e faz uma ligação suspeita num orelhão. Se fosse eu o contratante desse serviço sujo, não me abalaria com provas insípidas. De pronto, cobraria do investigador uma foto, um vídeo, uma carta, uma testemunha... Jamais poria em risco um reles namorico por suspeitas irrefreavelmente levianas, muito menos um relacionamento onde estivesse impressa a minha vida toda.

Como Mário não tem que provar nada a ninguém e sai por aí depois do trabalho a seguir qualquer um que lhe traga interesse, sua técnica se baseia em alongar sua diversão até onde começa a engendrar-se o perigo de ser descoberto. Se um profissional do rastreamento vê que sua vítima se aproxima da zona onde não produziria provas contra si mesma, ele sai de cena e volta seus pensamentos para outros fronts: apura as informações que colheu, revela suas comprometedoras fotos, faz telefonemas maliciosos ou conta as boas novas ao seu patrão desconfiado.

Se Mário fosse um estuprador, por exemplo, tentaria estabelecer uma prévia relação com a vítima ou a atacaria em determinado ponto que reunisse condições de indelével privacidade, como fazem esses facínoras. Mas o trôpego e aparvalhado observador – em última análise é isso mesmo que ele se tornou nos últimos tempos – age como quem fica em cima do muro, no meio do caminho entre o estuprador e o detetive particular: o primeiro chega às vias de fato, é descoberto por vontade própria; o segundo só começa a sua diligência seguindo os passos dos outros porque não tem indícios concretos do “crime” – se assim não fosse, nem se disporia a andar feito um gato atrás de um rato.

Aquela já deveria ser a vigésima “vítima” de Mário. Nesses jogos que estabelecera, sentia o corpo mais desperto; tudo lhe aguçava os sentidos. Não era raro perceber que seu coração batia no ritmo da ferina euforia. Não queria ser pego; mas não queria, não obstante, deixar de sentir que poderia ser desmascarado. Quando sentia que a pessoa à qual seus movimentos convergiam poderia num súbito interpelá-lo, sentia uma torrente de pânico atravessar seu corpo inteiro. Não havia espelho à mão, mas sabia que, tão logo o medo lhe combalia as pernas, sua pele se manchava de escarlate, como se seu sangue invadisse as ranhuras e as pavunas de sua epiderme. Corava a ponto de sentir sua temperatura corpórea subir. Então, via todos os olhares convergirem na sua direção. Tinha medo dos velhos que passavam por ele. Achava que os velhos poderiam descobrir seu segredo. Não sabia do que tinha mais medo nessas horas, se era de ser confundido com um tratante ou de ter que contar para o mundo todo que vivia a seguir as pessoas sem ter motivo aparente. De uma hora para outra, numa fração de segundos, começava a sentir uma vergonha tão colossal, que ouvia Deus lhe dizer, com o dedo em riste e os cabelos despenteados e hirtos de ira, que o inferno lhe aguardava de braços abertos. Quando Deus apelava para a decepção que a sua mãe sentiria ao tomar conhecimento de sua estranha mania, retrocedia, fraco e vermelho de vergonha.

Entretanto, Mário teve poucos reveses nessa ignóbil empreitada. Na maioria das vezes, o rapaz seguia as meninas, os velhos, os estudantes; até os saltimbancos, que do calçadão rumavam para casa ao até amanhã do Sol no oeste, serviam de alvo. O que Mário sentia ao seguir as pessoas era muito difuso. Havia dias em que ele se deleitava em olhar as pernas dos sujeitos. Quando, no meio da caminhada, os alvos móveis mudavam o passo, tentava adivinhar a transmutação de um pensamento em outro; achava que a ira expressava-se nos joelhos – “quanto mais raivosa estiver uma pessoa, maior o impacto do peso do corpo nos joelhos”. Numa sexta-feira à tarde, através de uma senhora de uns cinquenta anos, que coçava insistentemente as costas e olhava para as sacadas dos prédios, descobriu que assim - como ela fazia - portavam-se os apaixonados. Era chato seguir os que andavam carregando a paixão por alguém, porque, segundo ele, era sempre igual ( passos indecisos, lentos, muitos movimentos dos braços e cabeça ). Os apaixonados, além de não lhe causar inquietude e curiosidade, também não lhe impingiam medo algum, sacando-lhe parte importante do prazer que tinha em ser a sentinela insólita dos anônimos. Ademais, os apaixonados eram tão distraídos que ele não via a menor possibilidade de ser desmascarado por algum deles.

Os que ele chamava de loucos eram os mais interessantes, sem dúvida. De certa maneira, depois de meses de prática, conseguia prever os passos de cada um de seus objetos fugazes do desejo. “Uma bolsa de grife combinada com tal calçado, e para a esquerda não haveria de ir aquela mulher; um sapato e um cabelo bem cortado... Para direita não, nem pensar; não para aquela região do bairro”. Só que, quanto mais louco fosse o sujeito, mais imprevisível ele se tornava. Como Mário se tornara ansioso com esse negócio de seguir os outros, mal ele saía do pardieiro subalugado em que trabalhava desbloqueando telefones móveis, e tratava de seguir a primeira alma que passasse por ele. Se não estivesse tão afoito, teria escolhido sempre os loucos porquanto assim se divertia feito uma criança.

Ao chegar à esquina da Viúva Dantas com a Aurélio Figueiredo, o sinal de trânsito fechou para os transeuntes. Se tivesse que disputar espaço, nesse momento, não seria com normalistas ou senhoras gordas, e sim com as vans e ônibus que chegaram a impeli-lo a dar um passo atrás: o primeiro ônibus lhe despejou uma ventania com cheiro de óleo de freio, em seguida, uma van buzinou estridente. Ao ver-se dentro da rua, viu o motorista da van lhe dar o dedo médio na ponta do seu braço esquerdo imperativamente esticado para fora da janela, enquanto o veículo se afastava rapidamente lhe dando as costas. Nesse momento descuidou-se do seu alvo e voltou para a calçada. Alguém gritou: “Cuidado aê, porra; quer morrer?”. Mario olhou, de cima do meio fio, de soslaio para trás levantando a mão direita, como quem pede desculpas e agradece ao mesmo tempo.

Recomposto, viu seu alvo no outro lado da rua dobrar a esquina para a direita. Já estava ele em frente à banca de jornal, misturando-se à multidão que saía do supermercado caçando os táxis que ali se amontoavam. Mário rezou para que o sinal fechasse logo. Nem foi preciso, pois a rua ficou vazia de automóveis por alguns segundinhos, e nesse espaço o voraz observador se embarafustou. Numa caminhada que mais se assemelhava a uma encrespada marcha atlética, chegou ao outro extremo da rua e seguiu pela calçada em direção ao seu alvo, encontrando-o alguns metros depois. O Senhor de barba cerrada, camisa branca e bermuda estampada virou para trás quando já chegara ao ponto das vans que partiam dali para várias regiões de Campo Grande.

Nesse instante, como se fosse um bandido, desviou o olhar e virou-se inteiro para a banca; pediu ao jornaleiro uns cinco pacotes de figurinhas da copa do mundo, tirando desajeitadamente as moedas que tinha no bolso. Ao olhar novamente na direção do barbudo, viu que ele não entrara nas vans e seguia em frente. Estava quase em frente à loja de bicicletas, numa parte da calçada onde sempre se ajuntavam pouquíssimas pessoas. Quando notou que sua brincadeira teria sequência, que o alvo não subira num daqueles automóveis, deu as moedas ao jornaleiro do jeito que as retirara do bolso, sem contar quanto tinha em mãos.

“Pode ficar com o troco” – disse Mário. Como sabia que as figurinhas valiam muito menos do que aquela montoeira de níquel, não se preocupou que o jornaleiro lhe pudesse cobrar o que faltava. Enfiou as figurinhas no bolso e partiu à caça do seu alvo.

O senhor barbudo dobrou a esquina e entrou na Avenida Cesário de Melo na direção da Assembleia de Deus. Como estava muito distante a essa altura, teve que apertar bastante o passo. Passou pela loja de bicicletas quase correndo. Enfim, dobrou a esquina. Lá na frente, para lá da Igreja, estava o seu entretenimento do dia. Já podia, então, libertar-se daqueles minutos anteriores de esbarrões e quase atropelamentos para decifrar o alvo da ocasião. Entretanto, Mário sabia que tinha perdido minutos importantes, que são justamente os primeiros da caçada. Quando, diariamente, se vê ainda na multidão do centro de Campo Grande, pode seguir as pessoas numa distância bem mais razoável. Seu barbudo de meia idade já despachara aquela frenética multidão; agora está bem mais tranquilo e parece mais decidido ao andar do que minutos atrás. A proximidade lhe tem revelado muitas impressões nessas últimas perseguições. A prática havia lhe dado precisão aquilina. Quando os seguidos saíam daquele perímetro irritante de lojas e passeatas multitudinárias, já estava em condições de desenhar na sua mente, num piscar de olhos, o elemento que estava sendo observado. No meio da multidão, sabia, todo o sentimento de um a pessoa fica à flor da pele, visível no trotar perturbado pela inquietação.

Mas o Senhor barbudo o despistara. No meio dos encontrões, perdeu a concentração, e a distância que já tinha se acostumado a manter das pernas em foco se alterou substancialmente. Ao passar pela calçada da Igreja, viu o Senhor se distanciar. Tinha o barbudo apertado o passo, assim como ele mesmo fizera há minutos atrás, em frente às bicicletas. O alvo então atravessou a Avenida Cesário de Melo, correndo para se desvencilhar de uma moto que passara numa velocidade de grande prêmio. Logo concluiu que o Senhor fizera isso para não ser atropelado, seguindo assim bairro adentro. O observador estava aturdido e suando em bicas, andando numa velocidade fora de cogitação quando deu início à carreira que agora lhe tirava o ar do peito. Mesmo assim continuou:

“Não consigo ver o que ele faz, que droga... É melhor eu voltar... Agora não, esse velho já me fez andar, correr, comprar figurinhas que eu nem precisava! É só apertar um pouquinho o passo... Ele nem parece aquela senhora que quase me pegou na semana passada, em frente ao hospital. Eu sentia que ela estava me olhando, eu tenho certeza! Quando ela pegou o celular, foi para contar da perseguição para o filho, ou marido...Sei lá! Só sei que ela me viu, com certeza me viu. Mas esse aí não.. ele é o quê? Será que é um ‘louco’? É isso; acho que deve ser um desses. Não consigo ver sua pernas direito...Os braços! Acabou de mexer os braços. Esta se alongando, não está nem aí para mim.”

Mas, o que eram os “loucos”? Era uma insígnia que não representava literalmente o que eram aqueles transeuntes. Mário teve a ideia de chamá-los assim pela variação que classificou de bipolar: quem normalmente anda com a cabeça baixa, o faz até chegar ao seu destino. Quem tem passos largos, segue a passos amplos até o final. Os braços sempre estão no mesmo lugar, assim como os joelhos que sempre sentem o mesmo impacto a cada pisada. Os loucos não eram assim. As variantes eram completamente desprovidas de ordem e sentido. Não é que cada pessoa fosse um robô numa linha de produção; é que cada mudança, na maioria das pessoas, respondia a uma lógica, uma espécie de roteiro. Por exemplo: há questão de três semanas, Mário seguiu um rapaz de cabelos lisos e blusa verde. Esse rapaz andava com passos muito curtos. Mesmo quando teve que correr para atravessar uma rua, que estaria em instantes abarrotada de automóveis, o garoto manteve seus passos de formiga, mesmo que mais rápidos e pesados do que os de então. Seus braços arquearam na corrida, mas logo voltaram ao normal quando o perigo passou. Esse garoto não era um louco, nem um pouco.

O Senhor seguiu na direção da estrada do Cabuçu, dobrando à direita, onde havia, no final da rua, uma gigantesca casa localizada num terreno tão gigantesco quanto. Para proteger aquele feudo, só mesmo um muro tão alto como aquele. Nesse momento, Mário pensou em desistir: não fazia muito sentido para ele seguir uma pessoa a qual o seu arsenal de teorias não se aplicava. Pensou. Repensou. Chegou a parar um pouco. Olhou para trás e viu um casal de namorados a se afastar, em sentido oposto. Nunca havia seguido um casal antes e isso poderia lhe dar muito mais subsídios que mais um reles louco – se é que ele era mesmo isso. Subitamente, elucubrou que pessoas em contato tendem a complementar o andar de um no outro, num esforço mútuo, abrindo mão de seu conforto para harmonizar a dupla. Sua mente borbulhou. Estava diante de poder medir o caráter e a relação de forças de um enlace amoroso só pelo andar duplicado dos casais apaixonados. Mas lembrou-se do senhor de bermuda estampada e voltou a sua meta primeira.

Correu. Quando chegou ao enorme muro chapiscado do casarão, notou-se naquela desconfortável posição de não se saber o que se espera do outro lado da cegueira. Estava visualmente obstruído pelo muro. Isso tudo foi suficiente para uma simples arrefecida, somente. Mario, então, cedeu ao seu desejo incontrolável e dobrou o muro.

“Por que demorou, seu merda? Por quê? Resolveu brincar logo comigo, hein?

Mário sentiu seu estômago virar do avesso. Seus lábios enrijeceram e seus punhos involuntariamente cerraram. Seu pesadelo ganhara vida do jeito mais inverossímil e escandaloso.

“Sabe o que eu não entendo? – gritou o senhor caminhando lentamente em direção a Mário, que estático ficou – Porra, você passou pelo menos um mês inteiro andando atrás dos outros feito um fodido de um tarado, e logo comigo você pensa em desistir? Parou por quê, seu verme? Imbecil!”

Não sabia o que fazer. Pensou em sair correndo, mas inferiu que aquilo era coisa da polícia ou de alguém mandado por uma de suas vítimas. Tentou falar, mas não conseguiu.

“Fala meu filho - disse o senhor, passando as duas mãos no cabelo, num tom ligeiramente menos agressivo, que se assemelhava a uma pesada bronca de um pai ao seu filho - por que o senhor veio ao meu encontro?

“Senhor, - respondeu feito uma criança quando mente descaradamente ao diretor da escola -, eu não vim ao seu encontro; nós só nos encontramos porque o senhor parou de andar. Se não fosse isso, estaria te seguindo até agora”.

Citei o exemplo do menino da escola. A inflexão usada por Mário na fala acima poderia remeter a um garoto numa sala trancada, tremendo até a última víscera para convencer o seu algoz do irrefutável; no entanto, Mário falou a mais límpida verdade.

“Bom, se é isso, melhorou – respondeu o senhor ao abotoar sua camisa. Mas, me diga uma coisa: Amanhã você vai continuar com isso? Tomara que sim, porque se o senhor resolver parar – e não esquente comigo, por favor, sou assim mesmo, desde os tempos que seguia qualquer um, como você faz muito bem – não vou ter quem seguir e a corrente vai se quebrar.

Mário estava tão confuso e gelado que demorou alguns segundos para vislumbrar o cenário de horror o qual o atingira.

“Corrente, Senhor, mas o que é isso?”

Quando fez a pergunta, o barbudo da bermuda estampada contorceu o rosto e coçou a bochecha e as têmporas. Estava irritado, xingando-o de tudo o que era possível. No meio da loucura tanto de um, que escutava os impropérios com a parcial surdez causada por um invisível fone de ouvido, quanto do outro que gritava e cuspia frases desconexas, o abalado perseguidor conseguiu distinguir alguns verbetes como rede, homens, amigos e, por final, - quando, numa luta contra sua própria privação de sentidos, retornava à lucidez – tristeza.

“Agora, ninguém vai mai me perseguir; nem o Major Quinteiros, nem meu primo bocó, nem a velhinha, coitada. Vai ficar triste”. Essa foi a última coisa dita pelo homem que já estava meio de costas para Mário, andando em direção ao mesmo Centro comercial onde tudo tivera início.

A palavra “velhinha” fez novamente com que voltasse ao soturno mundo do mais violento distúrbio mental. Lembrou da velhinha que perseguira dias antes – não era bem uma velha, mas nesse instante, tudo do que podia recapitular era uma senhora indefesa e senil. Depois, andando sem rumo, atordoado e com dores por todo o corpo, rememorou cada pessoa que fora vítima das suas desatinadas persecuções.

Não parava de se perguntar de onde aquele senhor viera e como haveria de saber de todo o seu segredo. Queria entender onde se encaixava a velhinha. Não achou resposta que não o deixasse em dúvida se estava louco ou não. Chegou a divagar sobre seu estado mental: “Isso só pode ser coisa da minha cabeça; eu nunca persegui ninguém”. Sentia-se muito distante daquele encontro de momentos antes. Parecia ter entrado num universo paralelo de dúvidas e hipóteses levianas. Quis ligar para seus pais, mas logo demoveu a si mesmo da ideia. Não tinha como somar os pontos, ligar os fatos: ou estava louco ou estava sob os olhos de alguém por algum tempo.

Errando não se sabe por onde, num estágio mental deplorável, que lhe distorcera categoricamente a noção exata do tempo, ainda nas ruas residenciais do bairro, teve o ensejo azado para refletir sobre as suas prioridades. Percebeu que perdera muito tempo em esquisitices. Chocou-se com seu próprio estado psicológico quando lembrou da resposta que dera ao barbudo. “Como pude responder aquilo? Que resposta idiota foi aquela? Mas não era isso mesmo, não foi aquilo mesmo que aconteceu? Se o barbudo me desse a chance, não estaria eu atrás dele ainda por essas ruas cheias de pessoas que um dia vou seguir também?...Como? Seguir? Porra, ainda estou pensando nessas babaquices? Nossa, mal acabaram de me desmascarar e eu estou novamente com vontade de perseguir os outros!... Que merda de rede é essa que esse barbudo maluco falou? Sic..Eu nem consigo me lembrar direito das coisas que aquele filho da puta me disse gritando; que merda! Merda!”

Foi pra casa e acordou no dia seguinte às duas da tarde. Perdera um dia quase inteiro de trabalho. Seu insalubre quarto subalugado ficou fechado, e ele então viu que sua vida mudara. Não haveria de esquecer nunca mais daquele senhor de camisa branca nem daquilo que conseguira apreender de seus gritos de enfermo mental. Não sentia mais a menor vontade de seguir as pessoas. Estava assustado.

Foi para o calçadão de Campo Grande, para o seu negócio, de sorte que parecia haver mil olhos sobre ele. Sentiu-se num reality show exibido exclusivamente para o inferno, de onde riam sem parar do seu pânico. Foi encolhendo, olhava para todos os lados. Não queria ver nunca mais aquela barba cerrada na sua frente.

Quando saiu do trabalho, justamente na sua cotidiana hora de perseguir as pessoas, lembrou da barba, dos gritos e entrou em desespero. Não sabia o que fazer; se ia para a sua casa ou se arrumava alguém para seguir. Resolveu voltar para a sua cama, mas naquela mesma calçada estreita, apertado entre as mulheres em estado de compras e os moletons, teve a certeza de ver um homem com uma bermuda estampada passar por ele. Estava de cabeça baixa, estatelado de medo. Não quis olhar para trás. Aquela palavra “rede” começou a latejar em seu cérebro.

“Meu Deus, existe um horda de loucos seguindo os outros por aí, e mais uma outra sendo seguida voluntariamente! E eu sou a ponta do iceberg: eu criei isso! Como pude... E agora...Não quero saber disso, não quero!”

Quando decidiu livrar-se dos grilhões invisíveis atados pelo senhor barbudo do dia anterior, uma multidão veio correndo em sua direção. Alguém gritou que estava ocorrendo um arrastão. Mário se sentiu dentro de um metrô lotado: não podia ir nem vir, só levantar a cabeça para respirar. Na hora, preso entre mulheres com bolsas de plástico cheias de roupas, novamente conversou com a sua consciência:

“Tá, tá legal... Tudo bem, eu vou seguir alguém”.

Para Mário, aquele tumulto foi o início do seu calvário, um aviso vindo diretamente dos confins do desconhecido, de onde alguém havia aprisionado seu destino para sempre: claro augúrio. Depois de sair do centro de Campo Grande, voltou para o mesmo lugar. Escolheu alguém para seguir: um homem de cerca de vinte e cinco anos com um sorvete nas mãos. Já não tinha mais como se perder no próprio pensamento para saber se o alvo era um louco, ou um apaixonado ou alguém de passos curtos. Seguia para ser seguido e não desatar a corrente criada por ele próprio.

Por que acordá-la?

Esta noite realmente não é como as outras. Ela que sempre caía discreta e taciturna, hoje se apresentou movimentada, barulhenta e impetuosa.

Na TV, o presidente discursava um pronunciamento em rede nacional. Sua expressão era palidamente tensa, seu olhar era temerosamente distante e profundo. Suas palavras eram tão confortáveis e ao mesmo tempo tão desencorajadoras, que nesse dualismo de tons acabei meio que confuso. O discurso presidencial era tão franco e natural quanto um papo de botequim. Aquelas palavras não estavam em um texto em sua frente e nem foram formalmente decoradas, saíam de seus lábios da mesma maneira que o ar entra em meus pulmões. Por fim, ele encerrava o pronunciamento com um pedido de desculpas e um desejo de que Deus abençoasse a todos. 

Minha mulher cruzara a sala apressada com uma mala na mão, abriu a porta e revelou a movimentada e desesperada noite que fluía do lado de fora. Um brilho que viera de um longínquo lugar ornava com certa resplandecência aquele pandemônio. Ela voltara novamente para dentro de casa, a porta ficara entreaberta deixando que os gritos de desesperos e as buzinas dos carros entrassem. Seu semblante lembrava o do presidente na televisão, sendo que sua palidez e tensão eram bem mais abrangentes.

-Vamos Edgar!- Disse ela.

Apenas gesticulei com a cabeça concordando, bati as mãos nos joelhos e levantei de minha poltrona. Enquanto minha esposa ia ligar o carro, eu subia até o quarto de Yuri, nossa filha.

Yuri sem dúvida é minha grande razão nessa vida, nós a tratamos como uma verdadeira princesa. Abri a porta de seu quarto com imenso cuidado; a porta rangeu levemente. Levei a mão até o interruptor, mas desisti da idéia de acender a luz por um instante. O abajur giratório ao lado de sua cama projetava várias figuras na parede rosa de seu quarto, estrelas, luas, sóis, todos os astros com um sorriso na face. Caminhei até a janela e puxei levemente a cortina, e lá estava à noite do lado de fora, cruelmente movimentada e hipoteticamente convidativa.

Mário sentado em sua cadeira de balanço no alpendre de sua casa parecia contemplar tudo aquilo. Com sua garrafa de uísque em mãos, ficava claro que ele não tinha pressa alguma. A buzina de nosso carro soou lá embaixo, me dirigi lentamente até a cama de Yuri, sentei cuidadosamente e acariciei seus cabelos. Contudo, a expressão serena e a respiração cadenciada emanava um ar de paz e tranqüilidade. Contemplei aquela imagem inconscientemente, as memórias do passado foram inevitáveis.

A buzina soou novamente, daquela vez, soou por longos segundos, não tínhamos muito tempo. Ia levando a mão até o ombro de Yuri para acordá-la, mas nesse meio tempo, hesitei e a recolhi repousando-a em minha perna. Realmente não tínhamos muito tempo, mas para onde poderíamos ir? Será que realmente iríamos escapar? Será que vale a pena acordá-la para presenciar um cataclisma e uma destruição iminente?  Melhor não, melhor poupá-la de algo cruel demais para um anjo como ela. A buzina soou novamente, em breve a bola de fogo cruzaria os céus.

Adeus, Ano Novo

Acabara de chegar à casa um pouco atrasada, é verdade, mas a tempo de cumprir com o combinado. Seu marido já estava sentado no sofá, de pernas cruzadas, bebendo uma vitamina de banana misturada a algum tipo de pó - um entre tantos outros complementos vitamínicos que havia comprado desde o início do ano.

“Ô,Maria – disse depois de matar a espessa bebida com três goladas apressadas - o programa já vai começar. Senta aí, vai”.

Maria nem teve tempo de dar aquela perscrutada básica na casa, coisa que sempre fez desde os tempos que ainda era menina e vivia com os pais. Não foi ao quarto do filho, não conferiu o serviço da doméstica nem ligou para a mãe. Aquele programa, desde um par de semanas anteriores tiranizava os assuntos; ou as tratativas do casal começavam por ele, ou qualquer outra conversa - que podia ser um bate papo sobre uma futilidade diária ou um diálogo impreterível acerca das obrigações as quais não se podem adiar - serpenteava até, invariavelmente, alocar-se naquele entretenimento audiovisual que estava prestes a começar.

Ao chegar cansada do trabalho e ver ali seu homem num estado deslumbrante, exalando uma juventude resgatada a corridas e braçadas dos seus melhores dias de mocidade, a mulher corroia-se de arrependimento. Sempre foi capaz de guardar para si as opiniões que tinha não só do seu companheiro como de qualquer outra pessoa que fizesse parte da família ou do trabalho. Não sabia medir a ocasião e o tom necessários para externar declarações peremptórias, de modo que foi, ao longo da sua vida, aprendendo a lidar com a necessidade inerente a qualquer pessoa de dizer a verdade afiada e ferina às pessoas, fosse para um premente alerta frente alguma situação periclitante ou mesmo para machucar o ego alheio. Chegara numa idade em que dizer algo a alguém - e esse algo ser sobre esse mesmo alguém - não lhe fazia nenhuma falta. Vivia bem assim, feliz, na medida em que um casamento de vinte e um anos o permite. Já fazia alguns anos que até aquela coceira que dá na ponta da língua, aquela coceirinha que faz a pessoa quase babar as palavras que estão para sair feito um cruzado, havia desaparecido.

Mas Maria estava ali, sentada com seu marido de abraços cada vez mais fortes e bigodes sujos de vitamina de banana. Depois de beijá-lo, decifrou o sabor do pó da vez: guaraná. Já tinha beijado tanto aquele bigodão úmido nesses últimos nove meses que se tornara uma especialista em suplementos alimentares. O maridão se sentia tão renovado e saudável a cada quinhentos mililitros deglutidos que logo a beijava, e esses beijos naturebas ficaram cada vez mais constantes e consistentes desde que a esposa resolveu dar vazão àquela coceirinha aziaga que hibernava tranquila.

O marido atendia pelo nome de Maurílio. Era um típico carioca suburbano: esperto, vivido, malandro e um glutão convicto de toda sorte de quitutes da baixa gastronomia. Mocotó, bolinho de aipim, torresmo, picanha, lombinho, carne seca, joelho, amendoim japonês e, para não deixar estômago e fígado trabalharem sobrecarregados sem líquidos, cerveja, muita cerveja. Quem olha o rígido senhor a correr feito um coronel reformado pelas ruas de Santíssimo não pode sequer inferir que o desportista de passos firmes e respiração compassada - “Inspira pelo nariz, expira pela boca... Nariz... Boca... Nariz... Boca... Isso Maurílio, correndo Maurílio” – era um fiel correligionário da vida sem floreios e maiores preocupações concernentes à saúde e aos bons hábitos alimentares. Um corredor se conhece pela indumentária. Quando cruzam as ruas aqueles gordinhos vestidos de algodão e bermudas cáqui já sabemos do que se tratam. São aqueles que não durarão por mais dois dias de exercícios, que já deve ser a trigésima vez que tentam perder peso, que darão uma paradinha em alguma birosca para repor as energias perdidas nas passadas sôfregas e pesadas de quem corre só para dar uma satisfação ao cônjuge ou à própria consciência. E basta o primeiro olhar àquele quarentão imponente e majestoso e já se sabe que não terá fim a corrida num salgadinho com molho de pimenta. A camiseta é da meia maratona do Rio que acabara de completar sem sustos – só uma dorzinha no músculo posterior da coxa, que serviu mesmo para adornar de épico o feito de Maurílio, que o contava a quem quisesse ouvi-lo -, um relógio em cada pulso - um para marcar tempo total do percurso e o outro para medir o ponto falho da performance do atleta, que é o seu sprint final - e nos pés um tênis de última linha de setecentos e trinta e sete reais, dado pela sua esposa nos dias dos namorados, como assim o marido semi maratonista pedira.

Entrava no ar o último intervalo comercial. Logo após, uma reportagem de um programa esportivo especializado em atletismo enfocaria um homem que tinha uma vida sedentária e semi alcoolizada e que mudara completamente a partir da prática esportiva. Esse exemplo de perseverança e amor ao esporte e à vida é Maurílio. Seus amigos da academia e seu personal trainner resolveram enviar ao editorial do programa a história de um quase velho que havia transformado toda sua vida para se tornar um dos melhores atletas amadores da região de Santíssimo e Senador Camará. A equipe do programa não só gostou da ideia de incentivar os telespectadores através da superação de Maurílio como enviou uma equipe de reportagem para a academia “Suor & Fitness” a fim de dramatizar a vida de quem agora vive nos conformes da salubridade. Com uma das mãos abraçava Maria e com a outra penteava o bigode. Pelo menos nisso não mudara em nada. Assim agia quando estava ansioso. A mulher de braços cruzados só conseguia pensar no desatino que cometera às vésperas do ano novo. Quieta, aborrecida e envolta pelos braços túmidos do seu benzinho, num enlace que há que se fazer força para reconhecê-lo, já que aqueles braços moles e quentinhos são coisa do passado, Maria resmunga consigo mesma; em pensamento, grita e reclama como uma velha reumática.

Numa das cada vez mais ocasionais e fugazes noites de amor do casal, mais precisamente no dia vinte e sete de Dezembro, Maria se viu retorcida e flexível numa idade em que já não cabiam estripulias sexuais. Mas para subjugar aquela barriga esticada e pétrea, teve que fazer de tudo. Nem nos idos da adolescência, quando acampava junto aos hippies quase libertinos em Araruama nas férias escolares, foi preciso extrapolar tanto os limites da coluna vertebral e das juntas. Não obstante a barriga de grávida em iminência de parir do marido, incomodavam-na os excessos, as amizades etílicas e, principalmente, aquele sorriso de contentamento que sempre derramava ao dar tapinhas leves na própria pança-caroço.

“Meu bem, tá ficando difícil, hein!” – disse exaurida depois de arrancar a fórceps o gozo daquele empapado e estático corpanzil.

Maurílio tomou como acinte o aviso da mulher, mas não demonstrou nem por um instante todo o seu embaraço. Foi como se um outro Maurílio o estivesse olhando e reparando em seus defeitos, balançando a cabeça, caçoando das feiúras lipídicas sobrepostas aos músculos como uma geléia siderúrgica. Esperou sua insatisfeita dama tomar o caminho da suíte para levantar-se e ir até o banheiro. Urinou sentado e de cabeça arriada. Quando se levantou, viu seu rosto no espelho. Acabara, então, de fazer uma daquelas promessas de ano novo. Haveria de perder peso e destruir aquela melancia transgênica que carregava. Só a comunicou do compromisso assumido consigo mesmo à hora dos foguetes e das serpentes de luz que coriscavam no céu do primeiro dia do recém chegado ano. “Que bom”, respondeu Maria, com o desdém típico que se deve dar a essas leviandades enfáticas propaladas durante o júbilo de todo primeiro de Janeiro.

A verdade é que Maurílio há muito tempo sabia que seu corpo disforme não estava em consonância com a sua própria vaidade. Se não fossem todos aqueles prazeres mundanos do paladar e a segurança de mais de duas décadas de um casamento bem alicerçado, o sobrepeso teria causado estragos na felicidade malandra em que vivia. De fato, era como se esperasse pelo aviso desde muito tempo atrás, de modo que nem teve como dar a devida importância ao fato de ter sido admoestado pela mulher, já que a mesma jamais o fizera em muito tempo de estabilidade conjugal, nem com ele, nem com ninguém da família.

O negócio é que dali em diante, a lagarta preguiçosa que teimava em desviar do caminho exíguo e retilíneo do seu casulo não só resolvera cambiar o seu futuro como o fez de supetão. Dá até para imaginar que se não fosse assim tão revolucionária aquela guinada laboriosa e obstinada, a mulher teria se dado por muito satisfeita, e de fato, foi de bom grado que viu a nova rotina, lá pelos idos de Fevereiro, firme e indelével como fora no mês anterior. Nas primeiras compras do ano bom, chegou a franzir a testa ao ver o marido entrecortar os corredores e as estantes do supermercado por onde nunca enveredara e dar um risinho disfarçado quando o pegou fingindo como uma criança que não se importava mais com os enlatados e as carnes. Contudo, cada deboche impertinente, cada piadinha sem graça que Maria vez por outra pronunciava pareciam já pressentir o quão atlético e rígido ficaria aquele homem, de maneira que não podiam infringir-lhe qualquer desencanto; estava refratário à toda sorte de brincadeirinhas. Os dias foram transcorrendo e, paulatinamente, a volúpia atlética dele alvorescia. Começou a correr. Já na primeira semana de práticas, conheceu um rapaz que o levou para a academia, onde desbravou um mundo novo de exercícios, aparelhos, esteiras e amigos sadios. A barriga obtusa foi encolhendo numa celeridade notável, ainda mais para um senhor na casa dos cinquenta anos que, no máximo, jogava sua peladinha cansada nos domingos pela manhã. Teve que mudar de roupas antes mesmo da mulher começar a levá-lo a sério de verdade. Não só as substituiu a todas como mudou de estilo; precisava de leveza para os exercícios que fazia e para aqueles que já fantasiava fazer quando o corpo estivesse no ponto exato.

O calvário de Maria ainda não dera o ar de sua graça; quando entrou na natação, nas terças e sextas-feiras, um superatleta temporão e sedento restituiu Maurílio do seu orgulho descamado. Nem nos seus tempos de namoricos e noites viradas em claro havia gozado de tantas possibilidades somente deferidas pelos corpos de capacidade equina. O holismo do desporto engendrado por tantas práticas esportivas diferentes espetou o leão velho que dormia no coração de Maurílio, que além de traçar metas de cronômetro, queria mais do que nunca devorar sua esposa na cama. Todos os dias, principalmente quando chegava das suas corridas crepusculares, entrava em casa suado – porém, bem alongado para não enrijecer o corpo para o dia seguinte – tirando a própria camisa, querendo sexo imediato. Todo março e a primeira quinzena de Abril levaram-na ao delírio conjugal. Quando ele saía para, àquele tempo, treinar para a longínqua e inverossímil meia maratona do Rio de Janeiro, nem queria saber se o seu homem estava ficando senil ao dizer, como quem está certo que vai dormir ao fim do dia, que iria correr mais de vinte quilômetros ininterruptos de aclives e asfalto abrasivo. Ela até dava um forcinha, mas porque sabia que ao retornar do treino, ele estaria enlevado pela iminência do prazer. Era tudo muito rápido assim que Maurílio chegava. Eram como virgens deflorando-se um ao outro; mal se beijavam, mal se tocavam. Tudo estava bruto e sincero; mais gostoso, estragava. Queria amar sua mulher, em determinados dias, por duas vezes em série, como não fazia desde a época que entraram sozinhos e soberanos em casa, depois da festa de casamento.

As semanas foram se passando e a sede do marido não se amainava de jeito nenhum, nem se o percurso do seu trotar fosse mais longo que o normal, muitíssimo pelo contrário. Todos aqueles sorrisos que a mitigavam por dentro do coração, conquanto desnudassem a febre do seu corpo revisitado, foram sumindo. Pensava que, mesmo que não quisesse pensar assim, seu garanhão balzaquiano arrefeceria diante da sucessão irrefreável das noites dionisíacas. “Isso é o último suspiro”, chegou a falar baixinho no ouvido de seu parceiro, quando abraçados na cama, depois de uma dessas desventuras florescidas fora de época, no outono de suas vidas. Seu carvão foi virando brasa, e a brasa, finalmente, como previra, virou cinzas. Só não imaginava que havia um Vesúvio expelindo ganas e libido de dentro da alma do seu bigodudo. E se a vida do atleta é medida pela obediência prosaica aos mesmos rituais, o atleta do sexo assim também o era. Não obstante as limitações físicas de Maria, aquela sedução rudimentar de machão em estado de cópula já não tinha a menor graça dois meses depois do começo; sem contar o suor, que de bálsamo passou a sovaqueira, e das brabas.

Quando Maurílio não estava em casa pedindo por sexo, estava fora, ou na academia com suas novas amigas delgadas e seus novos amigos musculosos; ou estava na natação, com seus novos amigos cetáceos; ou estava correndo, com seus novos amigos peregrinos. Isso a tirava do sério, completamente. Pouco antes de completar o quinto mês do ano, baratinada, foi ao campo num domingo para saber de seu marido, que mal dera as caras em casa na última semana, sempre atrás do rendimento perfeito. Quando chegou ao boteco do Farias, tio de Maurílio e mantenedor do campo e das peladas,viu a antiga trupe do marido ali, do mesmo jeito que teimava em encontrar seu cônjuge antes de reprimi-lo modestamente pela forma paquidérmica em que jazia.

“Gegê – deu dois tapinhas nas costas do velho cachaceiro - cadê o Maurílio?”

“Que isso Maria? – respondeu-lhe, ao virar-se para trás e inclinar o pescoço para o revés e os olhos para cima – Tá nervosa, mulher? Maurílio está jogando; olha lá”

Foi Gegê apontar para o campo de jogo e ela estremeceu-se toda. Ao cortar com uma cabeçada um cruzamento, o vigoroso zagueiro Maurílio, camisa de número três, trombou violentamente com um rapaz que devia ter uns trinta anos menos que ele. O barulho do sinistro foi ouvido por todos os peladeiros, os que estavam jogando e os que estavam bebendo e comendo churrasco do lado de fora das quatro linhas. O rapazola, do jeito que caiu, ficou, enquanto o multi atleta do ano estaria correndo com a bola até agora, se o juiz não silvasse esbaforidamente o apito para adverti-lo sobre o incidente. Maurílio já havia jogado a pelada anterior, mas como os seus amigos de cevada estavam naquele mesmo antigo estado de quase prostração desportiva, daquele jeito que não concebia como, um dia, pôde ser assim também, pedira para brincar no jogo dos garotos. Quando tomou ciência de que aquela carreta velha que acabara de atropelar um pobre menino na flor da idade estava já na segunda pelada do dia, Maria se assustou – além de ter ficado fula da vida com a gargalhada que Gegê e sua turma gritaram quando seu velho amigo um homicídio culposo quase cometeu.

O ato final daquela reviravolta protéica e musculosa era o programa. Quando o viu no televisor, sentiu um asco ingente. O velho arguto e beberrão, que surpreendia a família ao trazer sempre de onde não se sabe uma gíria burlesca ou uma piada engraçada, falava agora como um daqueles ajudantes de programa de televisão matutino, ou então aqueles idiotas vendedores de esteiras ergométricas e compressores eletrônicos de gordura localizada. Tudo mudara no seu homem; a eloquência esperta da malandragem, que nesse momento já trazia até uma inesperada nostalgia, fora substituída por frases feitas, pelo “esse” mongólico que chiava no microfone pelos plurais que não falava com correção nos diálogos comuns, principalmente quando falava com a mulher e filho, e pela expressão corporal de um brutamonte a bancar o culto.

O programa acabou e os telefonemas prorromperam. Maria nem precisou inventar uma desculpa qualquer; saiu batendo a porta e nem assim o herói da academia, da piscina e das pistas de atletismo a percebeu: era a hora de colher os louros de meses de perseverança.

No dia seguinte, as ligações ainda pipocavam, mas ela estava com a cabeça em outras coisas e assim atendeu a todos os telefonemas com civilidade e, para os mais íntimos, chegou a demonstrar felicidade. Estava mais ansiosa que feliz, mas não dava mesmo para notar a diferença entre uma coisa e outra - nem ela poderia dizer em que estado anímico estava. Já na noite anterior, quando teve que inventar uma enxaqueca para se livrar do cio animalesco e furioso do seu homem, afanou-se com a premência da mudança que precisava impor à própria vida, e isso só seria possível através de uma ação certeira como um arqueiro e fortuita feito um beijo roubado. Enquanto atendia os parentes envaidecidos pela saga de Maurílio e os amigos orgulhosos pelo exemplo de pertinácia quase onírica, preparava no fogão um quitute que fora exilado desde o início do ano; “que ele não chegue agora, por favor”, pensou enquanto falava pelo fio com tia Marilda, que assistira por acaso o programa do dia anterior.

Maria foi à rua e trouxe duas sacolas de compras cheias, e como se alguém quisesse saber o que levava consigo – não que não existisse algum vizinho fofoqueiro para tanto, mas naquele dia, tudo o que era fofoca haveria de ficar para depois por causa da celebridade do bairro – caminhou com passos curtinhos e velozes do táxi até a porta de casa, sabendo que não podia deixar rastros para os que vivem de mexericos, sentados nas suas cadeirinhas de praia nas calçadas. Enquanto ele trabalhava, ela preparava os adornos da sua tacada derradeira contra a ameaça de viver uma vida inteira de dores de cabeça fictícias e beijos com gosto de reforço muscular.

E como acontecia todos os dias, chegou suado e feliz, abrindo com brutalidade a porta da casa, sem precisar dar sinais do que realmente queria depois de voltar de mais uma tarde-noite de atleta; não era preciso nem uma palavrinha, nem uma sacanagem qualquer, daquelas que são ditas para abrir os trabalhos dos amantes. Se toda vez chegava em ponto de bala, para que perder tempo nos introdutórios da sedução? Pois quando abriu a porta do quarto do casal com a mesma inabilidade que fizera com a porta da sala, deu de cara com Maria vestida num corpete preto com detalhes púrpuros, de meias justas e diáfanas e cinta-liga. Seus olhos estarrecidos num átimo ficaram e como um lobo faminto partiu para cima daquele corpo oblongo, reavivado e reinventado, esbarrando no armário para depois tropeçar no pé da cama, como fazia nos tempos de bebedeira. Seu corpanzil dispôs-se por cima da mulher, que o rejeitou.

“Calma, homem! Hoje vai ser do meu jeito.”

Maurílio ficou tão enlouquecido que não conseguiu perceber que o quarto cheirava a banquete recém posto e que a confusão fragrante do ar pesado vinha do criado mudo do lado da cama onde dormia sua mulher. Depois de empurrá-lo, puxou da gaveta uma meia dúzia de chocolates – era bis – e colocou um deles na boca. Não o mastigou, repousando-o, sem espremê-lo, na fenda criada entre seus dentes caninos. Para beijá-la, teria que, no mínimo, arrancar a barrinha crocante da boca dela. Quando tentou tirá-lo com as mãos, levou uma baita de uma reprimenda. “Calma, homem, venha me beijar”, e pôs novamente o chocolate entre seus dentes. Cruelmente, a cada beijinho, Maria ia dispondo mais um pedacinho do doce, empurrando meticulosamente com a língua pedacinho por pedacinho para fora da boca, na medida em que o ex-comilão a beijava desconcentrado entre grudar seus lábios nos dela e mastigar o acepipe que não colava em seu palato havia meses. Lá para o terceiro chocolate, Maurílio tentou agarrá-la e ela gritou, pôs a mão em sua calcinha e ela o chutou. Não havia jeito: se quisesse dispor daquele corpo embrulhado por erotismo, teria que embarcar na fantasia da mulher, que nunca fora daquelas coisas, mas não cabia discutir isso numa hora dessas, primeiro pela vontade de agir em vez de falar, segundo porquanto ela parecia resoluta a concluir o que planejara.

“Agora, levanta, benzinho. Fica ali, de costas para o armário”.

Não seria agora, depois de concluir que faria o que ela quisesse, que Maurílio iria questionar sua imperiosidade.

“É o seguinte: você quer que eu tire minha roupa, não quer? Então, vou arremessar umas coisinhas para você; você tem que pegar com a boca – nada de mãos, ouviu? – e comer tudo. Cada coisinha que você conseguir pegar, eu tiro uma peça de roupa, certo?”

Assentiu balançando a cabeça. Ficou de pé e viu sua malvada senhora tirar com a ponta dos dedos a toalha de mesa que cobria uma cestinha de vime que estava em cima do criado mudo. Dentro da cesta, estavam empilhados quibes, bolinhos de bacalhau e bolinhas de queijo. Pelo cheiro, percebeu que ainda estavam quentinhos e prontos para o consumo e deleite. Quis por um instante parar com aquilo tudo, mas novamente se despiu de toda vontade de dar cabo daquela dança inebriante quando seu desejo o cegou de vez: a partir daquele momento, faria de tudo para se deitar com aquela pervertida inusitada que lhe impingia artimanhas febris, mesmo que estas lhe fizessem ingerir alimentos que havia expurgado de seu estômago há quase um ano atrás.

Maria jogou o primeiro quibe. Aturdida e contraída, a boca mal se moveu e o primeiro salgadinho o atingiu bem no nariz. Ela sorriu, estava no controle da situação. “Assim eu vou ter que dormir desse jeito, toda vestida”, disse depois do terceiro salgado desperdiçado. Foi pegando o jeito e capturou os dois que vieram em seguida; mastigou-os e os engoliu. A partir daí, teve que lutar para não gritar de confusão e prazer. Um salgadinho atrás do outro. O bacalhau o fez tremer como nunca o fizera nos tempos em que o ingeria imoderadamente; mordia-o com a força usada para romper os nervos de uma carne de terceira, desnecessariamente, confuso por se sentir tão acintosamente desconcertado pelo o que retirara da sua dieta. Depois do último pitéu, sentiu-se mal por ter sido exortado pela mulher a fazer aquilo, mas enquanto isso, seu cérebro foi separando os gostos que consumira compulsoriamente e transformando-os e em nítidas sensações de felicidade. Desse pequenino transe, foi acordado pela voz do pecado.

“Pode vir, benzinho” – chamou a despida mulher. Ao beijá-la com a volúpia de um náufrago, sentiu que Maria o empurrava.

“Meu amor, antes, ainda tem mais uma coisinha...”

Ela sacou da gaveta do criado mudo um tubo de chantilly e foi despejando o creme branco e gorduroso pelo corpo: fez duas rodelinhas em torno dos seios e revestiu os bicos; das duas argolas simétricas desciam duas linhas que se encontravam, formando uma apenas, que desceu por todo o ventre até a hileia que cobria a vagina. Construída a transamazônica do desejo, Maria depositou cuidadosamente uma cereja entre as almofadas do seu sexo, calcificando-a, firme pela massa branca.

“Não! Começa por cima, pelos peitos!”

E lá foi ele, de coração na mão, com as veias latejando. O chantilly foi invadindo seu corpo – não todo ele, já que o bigode o reteve em parte – e sua língua atravessando aquele território prestes a ser conquistado e saqueado. Depois de chegar ao final da estrada e lá estacionar a língua, não antes de engolir qualquer resquício de creme e a cereja, teve que ser retirado a força pela mulher, que lhe puxava os cabelos para finalmente dar início ao último ato do espetáculo. É que Maurílio, que havia pouco revisitara os sabores dos salgados, separadamente, agora degustava de uma emulsão meio doce do chantilly, meio acre e salgada de sua mulher. Simplesmente ficou maluco o homem. E, totalmente enlevados, fizeram amor de uma única tacada.

No dia seguinte, Maria acordou virada de lado para o criado mudo, como sempre fazia; abriu os olhos e viu o tubo de chantilly vazio, a cesta revirada e os papéis de bis amassados. Com os olhos inchados, sorriu. Virou-se de lado e viu que a cama estava vazia; seu marido não estava lá. Botou a camisola e saiu procurá-lo pela casa, mas não o encontrou. Sentou no sofá e começou a chorar. Não havia dúvida: se Maurílio saíra tão cedo era para correr ou para nadar ou para levantar peso ou para fazer qualquer coisa que a deixaria maluca pelo resto da vida – ou a deixaria desquitada, em última análise. Só parou de chorar alguns minutos depois, quando ouviu o portão do seu quintal se abrir. Seu corpo tremeu; iria dizer-lhe que era um imbecil, que sua vida era uma merda e que ele não percebia que tinha se tornado um chato de galocha, motivo de piadas entre os amigos das antigas; iria, pela primeira vez na vida, verbalizar e dar forma ao que sentia, num procedimento bem distinto daquele que usara para advertir polidamente o ex-gorducho no final do ano anterior. Quando a porta se abriu, ela a chamava.

“Maria, me ajuda aqui. Estou todo enrolado, cheio de bolsas!”

Com uma pezada – as mãos estavam ocupadas -, abriu a porta. Maria pegou as sacolas de mercado e, ensandecida, examinou-as uma por uma. As bolsas estavam cheias de pães, presunto, queijo prato, salgadinhos semi-prontos, patês, biscoitos recheados, achocolatados, massa de pastel e saquinhos de miojo.

“Que cara é essa, mulher? Viu um fantasma ou o quê?”

“Não foi nada” – disse ela, disfarçando sua agonia num sorriso amarelo, para depois abraçá-lo com força e beijá-lo apaixonadamente. Pegou os pães, recheou-os de presunto, queijo e margarina e pô-los no forno, enquanto o cheiro do café invadia os recintos, perfumando a casa.

“Estou fazendo um misto pra gente” – disse tremendo de pavor, temendo a reação dele, que estava sentado no sofá da sala.

“Ainda bem, porque estou morrendo de fome. Enquanto isso, me traz o biscoito e o patê”.

Ela sorriu e todo júbilo que lhe invadira a alma na noite anterior deu meia volta preencheu-a por completo. “Espera um pouquinho”, e assim, andando na ponta dos pés, foi até a dispensa da cozinha e, não só pegou o que lhe fora pedido pelo marido, como trouxe tudo ajeitadinho, patê no biscoito, na bandeja.